Комментарии ЧАТ ТОП рейтинга ТОП 300

стрелкаНовые рассказы 81206

стрелкаА в попку лучше 11988 +9

стрелкаВ первый раз 5359 +6

стрелкаВаши рассказы 4829 +2

стрелкаВосемнадцать лет 3704 +6

стрелкаГетеросексуалы 9467 +6

стрелкаГруппа 13769 +7

стрелкаДрама 3055 +2

стрелкаЖена-шлюшка 2813 +7

стрелкаЖеномужчины 2153

стрелкаЗрелый возраст 1962 +5

стрелкаИзмена 12671 +9

стрелкаИнцест 12265 +11

стрелкаКлассика 388

стрелкаКуннилингус 3416 +3

стрелкаМастурбация 2336 +4

стрелкаМинет 13603 +6

стрелкаНаблюдатели 8243 +7

стрелкаНе порно 3204 +2

стрелкаОстальное 1098

стрелкаПеревод 8338 +9

стрелкаПикап истории 779 +1

стрелкаПо принуждению 10988 +4

стрелкаПодчинение 7426 +4

стрелкаПоэзия 1498

стрелкаРассказы с фото 2684 +4

стрелкаРомантика 5692 +2

стрелкаСвингеры 2359

стрелкаСекс туризм 572 +2

стрелкаСексwife & Cuckold 2615 +2

стрелкаСлужебный роман 2481 +2

стрелкаСлучай 10382 +2

стрелкаСтранности 2805 +1

стрелкаСтуденты 3717 +2

стрелкаФантазии 3378 +1

стрелкаФантастика 2966 +7

стрелкаФемдом 1535 +2

стрелкаФетиш 3331 +3

стрелкаФотопост 793 +1

стрелкаЭкзекуция 3290 +3

стрелкаЭксклюзив 370

стрелкаЭротика 1982 +3

стрелкаЭротическая сказка 2570

стрелкаЮмористические 1566

Трасса

Автор: Алексей Ковалев

Дата: 17 апреля 1999

Романтика, Остальное

  • Шрифт:

Картинка к рассказу

Был и я маленьким 16 – летним мальчиком. Хипповал, носил рваные шузы, истертые трузера и в ксивничке моем никогда не водилось больше пяти юстов... Что за время было. Вспомнить страшно... страшно приятно.

– Трасса. Как же без нее, родимой, без придорожных яблонь и вишен, без удивленных волосатым джинсовым чудом деревенских баб, без запаха исходящего смолой асфальта...

По дороге неровной, по трассе ли

– (Все равно нам с тобой по пути),

– Прокати ты нас драйвер на трэйлере,

– Хоть немножечко, но прокати...

По трассе быстрей передвигаешься в одиночку, веселей – вдвоем, втроем – это уже извращение... Втроем лучше на собаках... Но я, пожалуй, отвлекся...

– Иду это я по трассе из Львова в Киев. В прямом смысле этого слова иду, потому как кары не стопятся. Водилы делают вид, что я придорожный столб и проезжают мимо, гордо отвернувшись. Я уже и на обочине посидел, и поспал в кустах, и хлебушка в селе придорожном нааскал, а машины все так же проносятся мимо... Грустно мне стало, ить ужо без малого 50 километров пешком одолел. Ножки бо – бо и голод уже не только не тетка, но даже и не дядька. Сел я под километровый столбик и решил помереть прямо здесь, под лучами заходящего солнца, на глазах у бездушных драйверов. И тут из – за поворота выплывает а – а – агромных размеров трейлер с надписью TIR, будто сошедший с киноэкрана в сельском клубе, при показе там "Конвоя" и причаливает к обочине метрах в 20 – ти дальше меня.

– "А, – думаю, – это наверное не за мной, это пописать кто – то захотел... " И дальше себе помираю.

Но помереть мне спокойно не дают: правая дверца открывается и водила коротко сигналит. Я, естессно, не заставляю себя ждать и бегу как Буратино к этой самой заветной дверце. Влезаю вовнутрь, по дороге примечая, что номера – то польские, и тихо офигеваю. За рулем – тетка, тетка – драйвер! Худенькая. Относительно молоденькая тетка – водила многотонного грузового "Мэрса"! Мрак!!! Прикольно!

– Поехали? – спрашивает она по – русски с сильным акцентом.

– Поехали, – отвечаю по – польски.

И она кладет руки на руль, а на руках фенечек по локоть. А из динамиков мафона – Боб Марлей.

– "Ну, все! – думаю. – Это я помер и попал в хипповский рай. Здесь у каждого пипла по собственному трэйлеру" Но меня угощают пирожным и я понимаю, что еще живой, ангелам животы от голода небось, не сводит.

Едем, общаемся, наводим мосты интернациональной дружбы. Оказывается эту пани зовут Орыся. С детства она хипповала, а потом, когда стукнуло ей 23, решила, что пора бы и за ум браться. А куда податься бродячей душе, как не в дальнобойщики? Правда с этим были поначалу проблемы, не хотели ей доверять дорогую технику, но Орыся начальство постепенно уболтала. Теперь ей под 30, и ездит она по всей Европе, горя не зная. Я завидовал ее жизни, она – моей молодости. (И где она теперь, молодость – то?) Но вот уже и 11 вечера, а до Киева еще добрых 200 км.

– Я, – говорит Орыся, – отдохнуть хочу. 14 часов за рулем. А ты, если не спешишь, можешь тоже остаться. Часов в 12 утра будем в Киеве. А то, если хочешь, высажу где – нибудь... Поймаешь что – нибудь...

– Не – а, – говорю я. – Если можно, то я останусь. Ночью все равно никто не остановится.

Сворачиваем мы в придорожный соснячок, Орыся на сухом спирте готовит чагой – то вкусное, достает несколько банок пива из холодильника (Эти проклятые капиталисты делают холодильники для своих порабощенных пролетариев прям в трейлерах. И напихивают туда импортного пива). И в башку ко мне опять закрадывается мысль, что я в раю.

Потом мы забираемся в кабину, Орыся ложится на спальник, а я на сидения. И мы с ней говорим, говорим, курим (хотя я тогда только баловался) и снова говорим. И тысячи звезд заглядывают к нам в открытые окна, и теплый ветер несет в кабину запахи соснового леса, и луна подсвечивает легкие облака, неразличимые на остальном небе... Я пытаюсь объяснить, что все происходящее замечательно, что жизнь прекрасна, пытаюсь описать свой восторг и свои ощущения от простого погодного явления – летняя ночь.

– Ты смешной, – говорит Орыся и берет меня за руку.

– Спасибо, – огорчаюсь я.

Она смеется и мы продолжаем разговор, который соскальзывает на скользкие темы и там скользит себе потихоньку.

– А ты знаешь, – говорит она, – что драйвера пристают к девушкам на трассе с непристойными предложениями?

– Знаю.

– Так вот, – говорит, – у меня к тебе непристойное предложение.

Я молчу, не зная, что сказать.

– Молчание – знак согласия! – торжественно произносит Орыся и заползает ко мне под одеяло.

– А девушки ведь сопротивляются, – задумчиво говорю я.

– Не все.

– Неужели я похож на девушку, которая не станет сопротивляться?

– Ты вообще на девушку не похож, – и она затыкает мне рот поцелуем.

Дальше не помню.

Нет, помню, конечно, но не расскажу. И не потому, что мне жалко или неловко рассказывать, а потому что это все настолько на уровне эмоций, что словами получится пошло и совсем не так, как было на самом деле.


1880   1 4900   Рейтинг +4 [4]

В избранное
  • Пожаловаться на рассказ

    * Поле обязательное к заполнению
  • вопрос-каптча

Оцените этот рассказ: 16

16

Оставьте свой комментарий

Зарегистрируйтесь и оставьте комментарий

Последние рассказы автора Алексей Ковалев