К концу первого курса я окончательно перестала притворяться перед собой, что хочу «нормальных отношений». Все эти ухаживания, кино, прогулки за ручку — всё это было шелухой. Обёрткой, за которой скрывалось только одно. Мне нужна была сперма. Мне нужен был вкус, запах, ощущение, когда мужчина изливается в меня. Всё остальное не имело значения.

Гриша мне быстро наскучил. Он был слишком самоуверен, слишком много говорил, слишком мало давал. После третьего или четвёртого раза я поняла, что он не источник, а так — тренировочный манекен. Я научилась у него всему, чему могла, и перестала отвечать на звонки.

— Ты чего его динамишь? — спросила Кристина однажды утром, когда я сбросила очередной вызов. — Нормальный же парень.

— Нормальный, — согласилась я. — Просто не моё.

— А кто твоё? — она хитро прищурилась.

Я не ответила. Просто уткнулась в телефон, листая ленту.

На самом деле я уже знала, кто моё. Точнее, не кто, а что. Мне нужны были мужчины, которые не задают лишних вопросов. Которые не хотят отношений, не хотят «продолжения», не хотят ничего, кроме разрядки. И мне нужна была их сперма. В рот, в пизду, на лицо, на грудь — куда угодно, лишь бы чувствовать её, пробовать, впитывать.

Я завела дневник. Обычная тетрадь в клетку, купленная в канцелярском магазине за углом. На первой странице написала аккуратным почерком: «Журнал наблюдений». Без имени, без дат рождения. Просто записи.

Объект 1. Гриша, 25. Рот. Вкус: солёный, терпкий, с горчинкой. Консистенция: густая. Объём: средний. Запах: резкий, с примесью табака.

Объект 2. Сергей, 28. Рот. Вкус: сладковатый, почти нейтральный. Консистенция: жидкая. Объём: обильный. Запах: слабо выраженный, с нотками мыла.

Объект 3. Влад, 23. Рот. Вкус: кисло-сладкий. Консистенция: комками. Объём: небольшой. Запах: резкий, животный.

Я перечитывала эти записи, как сомелье перечитывает свои заметки о винах. Сравнивала, анализировала, делала выводы. Курящие мужчины горчили. Пьющие много воды — были пресными. Те, кто ел много фруктов, — слаще. Спортсмены после тренировки — гуще и резче.

Мне казалось, что я открыла новую науку. И в этой науке я была первопроходцем.

***

Второй курс начался с того, что я переехала в отдельную комнату. Не потому, что поссорилась с Кристиной — просто так получилось, освободилось место, и мне предложили переселиться. Кристина расстроилась, но не сильно. Мы остались подругами, просто теперь у каждой было своё пространство.

И это пространство стало моим охотничьим угодьем.

Я научилась знакомиться. Не так, как знакомятся нормальные девушки — с робкими взглядами, кокетливыми улыбками, долгими переписками. Нет. Я действовала быстро, прицельно, как снайпер. Выбирала цель, оценивала, подходила.

Обычно это происходило в одних и тех же местах: бары, клубы, вечеринки, иногда — прямо в институте, на переменах. Я не брезговала ни возрастом, ни внешностью. Мне было важно другое: запах. Я научилась чувствовать его на расстоянии. Мужчина, который недавно занимался сексом, пахнет иначе, чем тот, кто давно без женщины. Мужчина, который много курит, пахнет резче. Мужчина, который следит за собой, — нейтральнее.

Но ещё важнее было другое: взгляд. Я смотрела мужчине в глаза и сразу понимала, что он из себя представляет. Согласится ли он на быстрый минет в туалете клуба? Попытается ли настаивать на большем? Будет ли уважать мои границы? Будет ли груб?

С опытом я научилась читать их, как открытые книги. И выбирать только тех, кто мне подходил.

***

Был ноябрь, промозглый, с ледяным дождём. Я вышла из метро и сразу увидела его. Высокий, широкоплечий, в расстёгнутой джинсовой куртке, несмотря на холод. Он стоял у входа в бар, курил, щурился от дождя. По выражению лица было видно, что он ждёт кого-то, но не дождался. Или его бросили. Или он сам ушёл. Неважно.

Я прошла мимо, замедлила шаг, поймала его взгляд. Он смотрел на меня так, как смотрят на женщину, которую хотят. Без раздумий, без сомнений, с той животной прямотой, которая сразу выдаёт голод.

— Зажигалка есть? — спросила я, подходя ближе.

— Не курю, — ответил он, и я почувствовала его запах. Не табак. Пот, гель для душа, что-то ещё — мускусное, тёплое. — А ты?

— И я нет.

Он усмехнулся.

— Тогда зачем зажигалка?

— Просто повод подойти.

Он расхохотался. Смех у него был громкий, раскатистый, как у человека, который привык, что на него смотрят.

— Ну, подошла. Что дальше?

— Дальше — как пойдёт.

Его звали Тимур. Ему было двадцать шесть. Он работал охранником в клубе, но в тот вечер был не на смене. Мы зашли в бар, взяли по коктейлю, разговорились. Он оказался на удивление интересным собеседником: рассказывал о своей работе, о людях, которых видит каждый день, о том, как вышвыривал пьяных драчунов. Я слушала, кивала, задавала вопросы.

— А ты чем занимаешься? — спросил он.

— Учусь. На биолога.

— Круто. И что, всякую микробиологию изучаешь?

— Типа того.

— А чего сюда пришла? — он отпил пива. — Тут не самый безопасный район.

— А мне нравится опасность, — сказала я, глядя ему в глаза.

Он снова усмехнулся.

— Опасная женщина. Люблю таких.

Через час мы стояли в тёмном переулке за баром, и он прижимал меня к стене. Его руки были везде: на моей талии, на груди, под юбкой. Я чувствовала его возбуждение — твёрдое, настойчивое, упирающееся мне в бедро. От него пахло потом, пивом и мужчиной. Этот запах сводил меня с ума.

— Сосни, — сказал он хрипло.

Я опустилась на колени прямо на мокрый асфальт. Расстегнула его джинсы, стянула боксеры. Его член выскочил наружу — тёмный, толстый, с широкой головкой. Я взяла его в рот. Он застонал, упершись ладонями в стену над моей головой.

— Вот так... да... глубже...

Я сосала его член. Я работала ртом, как учил Гриша, но теперь по-своему. Я не просто двигалась. Я исследовала. Обводила языком вену, набухшую под кожей. Сжимала губами ствол. Брала головку в рот, посасывала её, как леденец, а потом опускалась вниз, до самого горла. Мне нравилось чувствовать вкус хуя: солоноватый, с лёгкой горечью. Мне нравилось слышать его стоны. Мне нравилось, что я контролирую его, хотя я стояла на коленях.

— Сейчас, — прохрипел он. — Сейчас кончу...

Я усилила темп. Его руки сжались в кулаки, бёдра напряглись. И вот — выстрел. Горячая струя ударила в нёбо, заполнила рот. Я глотала, не отрываясь, чувствуя, как по телу растекается жар. Он был вкусный. Сладковатый, несмотря на пиво. Густой, обильный. Я не оставила ни капли.

— Бля... — выдохнул он, откидываясь к стене. — Ты где так научилась?

— Практика, — ответила я, вытирая губы.

Он посмотрел на меня с восхищением, смешанным с лёгким ужасом.

— Ты сумасшедшая.

— Знаю.

В ту ночь я вернулась в общежитие счастливой. И записала в дневник: Объект 7. Тимур, 26. Рот (переулок). Вкус: сладковатый, с горчинкой пива. Консистенция: густая, вязкая. Объём: обильный. Запах: резкий, животный, с нотками пота.

Я перечитала запись и улыбнулась. Моя коллекция росла.

***

За следующий год я довела свою «охоту» до автоматизма. У меня была система. Я знала, где искать. Знала, как себя вести. Знала, как довести мужчину до нужного состояния за кратчайшее время.

Я выбирала их, как выбирают фрукты на рынке. Трогала, нюхала, оценивала. Некоторых отбраковывала сразу: слишком пьяные, слишком агрессивные, слишком требовательные. Некоторых брала. И каждый раз, когда я опускалась на колени или ложилась на спину, я чувствовала одно и то же: голод. И каждый раз, когда мужчина кончал в меня, этот голод утихал. Ненадолго. На день, на два. А потом возвращался с новой силой.

Однажды я поняла, что одного раза в день мне уже мало. Это случилось в марте. Я проснулась, и первое, что почувствовала — пустоту. Не физическую. Психологическую. Мне нужно было что-то в рот. Немедленно. Сейчас же.

Я написала Тимуру. Он ответил через час. Через два часа я уже стояла на коленях в его машине и сосала ему. Он кончил быстро — не ожидал, что я буду такой настойчивой. Я проглотила, поблагодарила, вышла из машины. И поняла, что всё ещё голодна.

Тогда я поехала на другой конец города. Там жил Андрей — парень с третьего курса, с которым у меня была договорённость без обязательств. Он был не в восторге от моего визита, но отказать не смог. Через полчаса я сидела на его кровати, а он кончал мне в рот. Второй раз за день.

Вечером я лежала в своей комнате и чувствовала, как в животе смешиваются два разных вкуса. Тимур был солёнее, Андрей — слаще. Вместе они создавали какой-то новый, ни с чем не сравнимый коктейль. Я провела языком по губам. Голод отступил.

Но я знала, что завтра он вернётся.

***

К концу второго курса в моём дневнике было больше тридцати записей. Я перечитывала их, как роман. Каждая запись была не просто пометкой — это была история. История о мужчине, который отдал мне себя. О его вкусе. О его запахе. О том, как он дрожал, когда кончал.

Я начала замечать закономерности. Мужчины, которые ели мясо, были гуще и солёнее. Веганы — жиже и слаще. Курящие — горчили. Спортсмены — пахли резче, но вкус был чистым, без примесей. Те, кто пил много воды, — были пресными, почти безвкусными.

Меня это завораживало. Я читала статьи, смотрела ролики, изучала состав спермы. Белки, фруктоза, ферменты, цинк, витамины. Мне казалось, что я не просто утоляю голод — я приобщаюсь к чему-то древнему, первобытному. К самой сути жизни.

Однажды я попробовала провести эксперимент. Выбрала двух мужчин — одного, который ел много ананасов, и другого, который питался фастфудом. Встретилась с ними в один день. Разница была поразительной. Первый был сладким, почти фруктовым, с едва уловимой кислинкой. Второй — горьким, терпким, с неприятным послевкусием.

Я записала результаты в дневник и задумалась. А что, если можно контролировать вкус? Что, если мужчина будет есть то, что я скажу, а потом я буду его пробовать? Эта мысль показалась мне невероятно возбуждающей.

***

Кристина заглянула ко мне в комнату однажды вечером. Я как раз перечитывала дневник.

— Чем занимаешься? — спросила она, усаживаясь на край кровати.

— Ничем. Готовлюсь к зачёту.

— А это что? — она кивнула на тетрадь.

— Конспекты.

— Можно посмотреть?

— Нет.

Она удивлённо подняла бровь.

— Ладно, тайны. Не буду лезть. Но смотри, если что-то случится — ты же знаешь, я рядом.

— Знаю, — сказала я. — Спасибо.

Она ушла. Я спрятала дневник под матрас и долго лежала, глядя в потолок. Я понимала, что живу двойной жизнью. Для всех я была тихой отличницей с биофака. Для мужчин, которых я встречала, — шлюхой, одержимой спермой. Но для себя... для себя я была исследователем. Первопроходцем. Гурманом.

И я не собиралась останавливаться.

Продолжение следует...

!!!

Пожалуйста, поддержите меня через бусти: https://boosty.to/bw_story

Новые части серии рассказов и другие рассказы будут выходить там раньше, чем здесь. Кроме того там будут публиковаться эксклюзивные части, которых нет на сайте. Надеюсь они вам тоже понравятся! :)

***

Подписывайтесь! https://boosty.to/bw_story

Донаты приветствуются! ;) Ваша поддержка очень важна для меня!