Четыре дня до Парижа.

Глава 1. Ночь вдвоем.

Такси остановилось у серого пятиэтажного дома на улице Пяхлимяэ. Я выглянула в окно и увидела типичную панельную многоэтажку, каких много в Нарве. Дом выглядел немного устаревшим, но в этом была своя прелесть — он напоминал о прошлом, о детстве, о чём-то знакомом и уютном.

Мы вышли из машины, поблагодарили водителя и направились к подъезду. Мартин достал ключи, которые нам передал Нэсс, и открыл дверь. Подъезд встретил нас запахом старой краски и пыли, но это не смутило меня. Мы поднялись на третий этаж, и Мартин открыл дверь квартиры.

Внутри было тихо и прохладно. Я огляделась: небольшая прихожая, ведущая в единственную комнату, кухня и ванная. Комната была обставлена скромно, но со вкусом. У окна стояла кровать с простым покрывалом, рядом — книжные полки, заполненные старыми книгами и журналами. В углу — небольшой столик со стареньким компьютером, напоминающим те, что были популярны в начале 2000-х. Я подошла ближе и увидела на мониторе логотип Windows XP.

— Смотри, — сказала я Мартину, указывая на компьютер. — Настоящий раритет.

Он улыбнулся и подошёл ко мне.

— Думаешь, он ещё работает?

— Не знаю, но выглядит мило.

Мы прошли на кухню. Там была старая, но чистая плита, небольшой холодильник и обеденный стол. Я открыла шкафчики и обнаружила посуду: тарелки, чашки, кастрюли. Всё было аккуратно расставлено.

— Здесь вполне можно жить, — сказала я, обращаясь к Мартину.

Он кивнул.

— Да, уютно. Давай останемся здесь на пару дней, отдохнём, а потом поедем в Таллинн.

— Хорошая идея. Нужно будет купить еды.

Мы решили сходить в ближайший магазин. Я надела куртку, и мы вышли на улицу. По дороге мы обсуждали планы на ближайшие дни: что посмотреть в Нарве, когда поехать в Таллинн, как подготовиться к встрече с Лиссой.

Я чувствовала лёгкое волнение. Завтра предстояло впервые общаться с Лиссой, пусть и по видеосвязи. Я не знала, какая она, чего от неё ожидать. В голове крутились мысли: "А вдруг я ей не понравлюсь? А вдруг она подумает, что я слишком наивна?" Но я старалась отогнать эти мысли и сосредоточиться на настоящем.

В магазине мы купили продукты для ужина: макароны, соус, овощи, хлеб и немного сладостей. Вернувшись домой, я начала готовить ужин, а Мартин занялся разбором вещей. Он достал из рюкзака пакет с покупками, которые мне передала Курай.

— Отложи это, — сказала я, заметив пакет. — Я хочу показать тебе это сама, позже.

Он посмотрел на меня с любопытством, но ничего не сказал, просто убрал пакет в сторону.

Я продолжила готовить, размышляя о том, как изменилась моя жизнь за последние дни. Встреча с Курай, поездка в Нарву, планы на Париж. Всё это казалось сном, но я знала, что это реальность.

Я стояла у плиты, помешивая соус, а тепло от конфорки ласкало кожу, будто напоминало: и внутри меня сегодня будет нечто горячее, расплавленное. Пахло томатами, чесноком и щепоткой тимьяна, который я нашла в шкафчике — наверное, остался от прошлых гостей. Я улыбнулась: вкус прошлого на кончике ложки.

Мартин за столом раскладывал свои футболки ровными стопками, и каждая его привычная, немного слишком аккуратная жестикуляция делала реальным всё то, что ещё вчера казалось диковинной сказкой из уст Курай. Он вынул из внутреннего кармана тот самый свёрток — покупку, переданную мне ею — и, по моему знаку, бережно отодвинул, даже не развернув. *Хороший мальчик, * улыбнулась про себя. Я хочу, чтобы первые открытия были нашими, без посторонних рук.

Соус закипел, и капля брызнула на плиту, шипя, как моё собственное нетерпение. Я поймала себя на том, что смотрю, как линия позвоночника Мартина напрягается под футболкой, как лезвие его лопаток угадывается сквозь ткань, — и вспоминаю, как эти лопатки дрожали под моими ладонями, когда он учился у Курай вести язык правильно. Тогда, на лавочке: сухой воздух, прохладная тень, запах смолы — и он, стоящий на коленях перед женщиной, старше нас, уверенной и нежной. Я не ревновала, нет; я чувствовала, как внутри моё собственное тело, ещё не вкусившее настоящей близости, откликается мурашками и жаром. А потом был член Нэсса между моих губ — тяжёлый, солёный; он держал меня за волосы, а я позволяла — не ради него, а чтобы понять, как это *быть* семей узлом со своим желанием. Я до сих пор слышу, как бьётся его пульс о моё горло; удивительно, что в том воспоминании больше нежности, чем смятения.

И вот теперь — мы одни. Без свидетелей, без наставников. Только мы и звуки старого вентилятора на потолке. *Верная ли это ночь?* Я чувствую: да. Моё тело будто наполняется светом изнутри, когда думаю, как он будет входить — медленно, замирая, чтобы мы могли рассмеяться от счастья и от лёгкой неловкости. Я хочу, чтобы моя невинность ушла без фанфар, но с теплом; не как билет в новый клуб, а как естественный шаг. Мне нравится, что мы это решаем сами, без чьих-то сценариев.

Пока макароны мягко стекают в дуршлаг, я обдумываю детали. Сначала душ — не столько ради чистоты, сколько ради ритуала: тёплая вода, мягкий гель, мои пальцы проверяют, нет ли уколов страха под кожей. Их нет. Только сладкое ожидание. Сиреневое бельё я оставлю до тех пор, пока не услышу, как он перехватывает дыхание, увидев меня в нём, — потом медленно, очень медленно позволю лямкам соскользнуть.

Перед глазами всплывает красный комплект, тот, что я решила приберечь для Парижа. Интересно, какая я буду там — уже не девочка, чуть более уверенная, с опытом цвета тёмного вина на губах. Лисса увидит меня и… что? Одобрит? Засмеётся? Скажет, что мы торопимся? Я не знаю. Но сейчас эта незнакомая женщина не пугает; она — дальний маяк, а мой берег — здесь, в этой крошечной кухне, среди запахов томатов и стука ножей.

— Анни? — голос Мартина выдернул меня из мыслей. Он уже закончил с чемоданом и стоит, наблюдая, как я разливаю соус поверх макарон. Его глаза блестят, и я понимаю, что он читает во мне то же, что в нём.

— Всё готово, — отвечаю я, подавая тарелку. — А после ужина… мне нужен будет душ. Не заходи сразу, ладно? Я позову.

Он улыбается, чуть смущённо — и я слышу быстрый баттерфляй его сердца в этой улыбке. Мы садимся у низкого журнального столика, и макароны кажутся самым вкусным блюдом на земле, потому что мы едим их, смеёмся, перешёптываемся о пустяках и одновременно держим мирящееся пламя тайны между ладонями.

*Сегодня я скажу «да» всем клеточкам своего тела.*

*Скажу «да» его осторожным пальцам, его неритмичному от волнения дыханию, его робкой, но упорной силе.*

*И завтра, когда мы будем говорить с Лиссой по видео, я уже буду другой — чуть более цельной, чуть менее боящейся.*

Мы доедаем молча; за открытым окном шумят листья. Я касаюсь его руки — и в этом касании так много слов, что не нужно произносить ни одного.

Я убираю тарелки в раковину и, пока вода стекает тонкой струйкой, ловлю собственное отражение в мутном кухонном стекле — щёки красные, глаза блестят. *Ну же, Анни, вперёд.*

В ванной крошечное зеркало над умывальником отражает только плечи и лицо. Я стягиваю сиреневый бюстгальтер: кружево мягко пружинит в пальцах. Капли воды из крана стучат в керамику, будто отсчитывают секунды. Снимаю трусики — бледная полоска кожи по талии напоминает: да, я всё-таки ещё девочка в каких-то смыслах. Но не после сегодняшнего вечера.

Включаю тёплый душ. Пенящийся гель пахнет чем-то медовым и совсем чуть-чуть хвойным — странная смесь, но она успокаивает. Провожу ладонями по плечам, груди, животу. Задерживаюсь между ног: кожа реагирует едва ощутимым дрожанием — там всё ещё чувствуется лёгкое послевкусие от прикосновений Мартина днём раньше. *Готова ли я к боли?* Я делаю глубокий вдох. Скорее к неожиданности, чем к боли. Главное — доверие.

Мою голову. Пенистые волосы липнут к щекам, закрывают глаза. В темноте под ними представляю, как Мартин ждёт за дверью, и от этой мысли сердце громко бьётся: *скоро*.

Сиреневое бельё снова на мне, но под сарафаном. Я открываю дверь — оттуда тёплый свет лампы и запах чистого белья, которым пахнет старая квартирка. Мартин сидит на кровати, босиком, рубашка расстёгнута. Поднимает голову — и я вижу, как он едва заметно ахает. Взгляд сбегает по моей шее, к ключицам, ниже. Румянец на скулах.

— Красиво? — спрашиваю, хотя знаю ответ.

— Очень, — он встаёт, обхватывает мои ладони.

Смеёмся тихо, почти по-детски, пока я помогаю ему выйти из рубашки, трусь щекой о его плечо, вдыхаю знакомый аромат дешёвого геля для душа и мятного одеколона. Чувствую напряжение под кожей его живота. Кажется невероятным, что ещё вчера нам казались сложными простые вещи.

Я опускаюсь на колени, беру его в ладонь. Тёплый, тяжёлый — и вдруг такой родной. Впервые без подсказок Курай, без сторонних глаз. Я обвожу губами головку, слышу, как он судорожно втягивает воздух, а пальцы зарываются в мои волосы. Во рту чуть солоноватый вкус, тонкий запах кожи. Я опускаюсь глубже, пока могу, медленно, чтобы привыкнуть сама. Слышу тихий стон — неровный, удивлённый. Это наш первый настоящий звук «мы теперь сами».

Когда чувствую, как он напрягается сильнее, ускоряю ритм. Он предупреждает шёпотом: «Я… сейчас…» — я отвечаю кивком, не выпуская. Волна тёплого, чуть горьковатого вкуса. Глотаю — ощущение удивительно интимное и почему-то очень правильное: я приняла его в себя в самом буквальном смысле. Смотрю снизу вверх — глаза Мартина блестят, как у ребёнка, который только что заглянул в запретный тайник и теперь не верит, что его пустили.

Я мягко встаю. Он всё ещё дышит часто, но уже тянется ко мне — его ладони на моих плечах, спускаются к талии, находят застёжку лифчика. Щёлк — и кружево падает к моим ступням. Трусики следом. Смешок: заело резинку, он помогает, шепчет «извини», целует колено, будто извиняется ещё раз.

— Презерватив? — напоминаю шёпотом.

Он достаёт из тумбочки новый блестящий пакетик; руки дрожат. Я беру, разрываю, раскатываю на нём сама, чувствуя себя неожиданно взрослой. Глупо хихикаем — но это не смущение, а чистая радость.

Ложусь на спину, колени прижимаю к груди, так советовала Курай: меньше натяжение, легче вход. Мартин опирается на локти, наши лица так близко, что я чувствую его тёплый выдох на губах.

— Готова?

— Да. Медленно.

Он ведёт головку вниз, по влажной складке, ловит вход. Лёгкое давление — и тонкая полоска дискомфорта: будто коготком провели. Я вижу беспокойство в его глазах, киваю: *всё в порядке*. Он продвигается на сантиметр, замирает. Тупая, колющая боль внизу живота: плёнка сопротивляется, как мокрая шелковая нитка. Ещё толчок — быстрый укол, жгучий, и тут же облегчение. Я вдыхаю резко, пальцы сжимают его плечи.

— Больно? — шёпот прямо возле уха.

— Уже… меньше. Подожди.

Он замирает. Я ощущаю, как его ствол внутри меня пульсирует, горячий и плотный. Странное чувство: наполненность и лёгкий жар, как будто во мне расцветает тёплый цветок. Болезненность отступает — остаётся полнота.

— Можешь, — шепчу, целуя его щеку.

Он чуть отодвигается и входит вновь — медленно, осторожно. Трение нежное, тёплое, новые нервы просыпаются, посылая из низа живота ток по позвоночнику. Я удивляюсь, как приятно — лучше, чем думала; боль растворяется в растущем сладком давлении. Каждое его движение будто настраивает невидимую струну внутри.

Я слышу собственные тихие звуки, чувствую, как мышцы внизу реагируют: сначала напряжение, потом принимают его, обхватывают. Мы держим взгляды — так легче, будто глаза помогают телам договориться о ритме. Он глубже, я выдыхаю; он — ещё чуть, я поднимаю бёдра.

Мы начинаем двигаться медленно, координируясь дыханием. Первые толчки — неглубокие, будто пробуем температуру воды. Потом чуть смелее. Я чувствую лёгкую влагу между ног, скольжение становится мягче. Боль окончательно исчезает, остаётся тяжёлая пульсация, отзывающаяся внизу живота и в груди. Клитор чутко откликается, будто поймал волну.

Он шепчет моё имя в такт движениям, звук тихий и удивлённый. В какой-то момент я кладу ладонь ему на щёку, и он переходит в долгий, влажный поцелуй, не останавливаясь. Мир сосредотачивается в двух точках: там, где наши тела соединены, и на моих губах, вкусе дыхания.

Ритм учащается почти сам собой. Я чувствую, как волна удовольствия поднимается от бёдер вверх, чуть тянет низ живота, но ещё рано. Он сдерживается, и мне нравится это — мы вместе учимся терпению. Я шепчу «чуть глубже» — и он понимает, меняет угол, подсовывает ладонь под ягодицы, поднимая таз. Теперь каждый толчок касается места, где приятная тяжесть превращается в острую искру.

Я слышу своё учащённое дыхание — уже совсем близко. Шепчу «не останавливайся» и чувствую, как мышцы внутри сжимаются, встречая его. Он, кажется, тоже на грани: дыхание сбивается, спина напрягается. Ещё три коротких, уверенных движения — и меня накрывает: низ живота судорожно сжимается, мир вспыхивает белым. Мартин замирает внутри, дрожит, тихо стонет моё имя; я чувствую ритмичное пульсирование его финального толчка — и это усиливает мою волну, будто добавляет новый слой тепла.

Мы остаёмся соединёнными, пока дыхание не успокаивается. В голове — тихий восторг: *это случилось*. И не так страшно, как я думала. Боль исчезла, осталась только сладкая полнота и чувство… да, взросления.

Он медленно выходит, осторожно снимает презерватив, завязывает, отходит к мусорному ведру. Возвращается с влажной салфеткой, заботливо протирает мои бёдра — тепло, трепетная неловкость в каждом движении. Я улыбаюсь: мой аккуратный Мартин. Затем тяну его к себе, укладываю рядом. Мы лежим на смятом покрывале — голые, тёплые и тихие.

В голове внезапно вспыхивает мысль: *завтра Лисса*. Но она уже не пугает. Потому что теперь я знаю, как звучит моё «да» — и оно гораздо громче любого чужого мнения.

Я прижимаюсь лбом к его ключице и шепчу:

— Спасибо, что был таким… внимательным.

— Спасибо, что доверила.

И в этих двух коротких фразах — всё. Наш первый общий секрет, наш первый шаг к Парижу.

_________________________________________________

От автора. Книга пишется на специализированных писательских площадках. Здесь будут выкладываться только сексуальные сцены. Полную книгу можно будет почитать на https://litnet.com/ru/virael-de-la-fer-u12436481