Куча восторженных отзывов, шедевральный цикл получился, 15 дней о постепенной феминизации, концовка так отвал головы! Практически за день все было прочитано! Местами смешно, местами нелепо, местами откровенный контент... Вот перевожу для вас...

День 1. Обычный вторник

Запах остывшего кофе и тихое, назойливое гудение древнего холодильника — вот и весь саундтрек моего утра в 10:00. Очередной вторник. Очередной день, который обещал… ну, в основном ничего. Отражение в мутном экране моего умирающего ноутбука показывало того же самого Олли, что всегда: двадцать два года откровенно среднего лица, светло-каштановые волосы, которые вечно выглядели так, будто я только что вылез из постели (что, честно говоря, чаще всего было правдой), и телосложение, которое кричало: «Знает, где находится спортзал, но предпочитает туда не ходить». Моя жизнь была мастер-классом по посредственности — бежевая картина маслом под названием «тоска и уныние».

Я жил с родителями — факт, который был источником постоянного, тлеющего унижения и маминых тяжёлых вздохов. Мама, чьим языком любви были пассивно-агрессивные комментарии про мой «потенциал» и стратегически подложенные брошюры с ярмарок вакансий. Потом были мои сёстры — Хлоя и Меган, богини нашего скромного жилища.

Хлоя, старшая, двадцать пять лет, была воплощением отполированной блондинистой красоткой: её жизнь казалась бесконечной инстаграм-историей с фильтрами Valencia и Earlybird, а язык острый, как дизайнерские шпильки, которые она каким-то чудом позволяла себе на зарплату инструктора йоги на полставки.

Меган, девятнадцать, была её тёмной, угрюмой противоположностью: дымчатая подводка, рваные футболки с названиями групп, аура вечного, ленивого презрения ко всей не крутой семье.

Обе были, что ни говори, невероятно красивыми. И они это знали. Иногда мне казалось, что их красота — это ещё одна стена в нашем доме, отделяющая меня от них.

Моя блестящая карьера в местном Walmart — гламурный трёхсменный вихрь из ловли сбежавших тележек и терпеливого объяснения концепции «нет в наличии» растерянным восьмидесятилетним бабушкам, ищущим свою любимую марку черносливового сока с высоким содержанием клетчатки, — вряд ли поджигал мир. Она едва покрывала стоимость моей постоянно растущей коллекции вкусов лапши быстрого приготовления и бензин для моей десятилетней развалюхи-хэтчбека. Колледж был коротким, неудачным экспериментом — один семестр благих намерений, утонувший в море восьмичасовых лекций и реальных, обязательных усилий. Я сбежал, поджав хвост, обратно в родительский подвал, к прокрастинации и нежным, душураздирающим объятиям нереализованного потенциала. Девушка? Скажем так, моя романтическая жизнь делала траппистского монаха Казановой. Основной формой социального взаимодействия для меня были страстные споры о каноничности малоизвестного лора видеоигр с такими же страстными и такими же социально неадаптированными незнакомцами на форумах. Моя жизнь не была плохой. Она была просто… отсутствующей. Заполнителем. Многоточием, которое ждёт предложения, которое так и не приходит.

Так что да. Скука. Это было не просто эмоцией — это была хроническая болезнь, тиннитус моей души.

Поэтому, наверное, мой большой палец, зависший над лентой TikTok тем вечером, не сразу смахнул рекламу. Обычно мой мозг, отточенный годами бессмысленного скроллинга, обладал почти сверхъестественной способностью обнаруживать и отбрасывать спонсорский контент ещё до того, как он полностью загрузится. Обычный набор: кричащие промо мобильных игр с подозрительно пышногрудыми эльфийками, дропшиппинг-схемы с LED-ошейниками для собак, которые якобы решают экзистенциальный кризис пса, «лайфхаки» от ИИ, которые на деле были просто замаскированными попытками впарить ещё больше бесполезного пластикового мусора.

Но эта… эта зацепила меня, как рыболовный крючок в большой палец.

Сначала была вспышка, визуальный сбой в бесконечном потоке танцующих подростков и говорящих собак. Мой ник — OllieKnowsBest, памятник юношеской иронии и неуместной самоуверенности — промелькнул почти подсознательно. Потом голос. Гладкий, андрогинный, синтезированный мурлыкающий шёпот, который скользнул в мои наушники с пугающей интимностью.

— Оливер. Тебе… скучно?

Я замер. Палец завис в воздухе. Оливер. Не Олли — уменьшительное, которым звали все. Моё полное, официальное, записанное в свидетельстве о рождении имя. Откуда, чёрт возьми, ТикТок знает, что меня зовут Оливер? Большинство моих друзей даже не в курсе — я всегда был Олли. Сбор данных — это одно, а это уже было похоже на то, что приложение прочитало мою почту. Или мысли.

Голос продолжил — медленный, соблазнительный, как цифровой мёд с лёгким привкусом чего-то зловещего.

— Твоя реальность кажется тебе немного… предсказуемой, Оливер? Немного… монохромной? Тебе хочется… перемен? Лёгкого трепета неожиданности? Шанса добавить перчинки, перетасовать колоду, переписать сценарий собственной унылой жизни?

Сердце сделало нервный кульбит. Это была уже не таргетированная реклама — это было чёртово психическое вмешательство. Или очень, очень изощрённый розыгрыш от кого-то с кучей свободного времени и доступом к моим самым тайным страхам.

— Представляем Reality Weaver, — промурлыкал голос, и на экране появился лаконичный минималистичный логотип — стилизованный ткацкий станок, нити которого мерцали слабым, эфирным светом, то сплетаясь, то расплетаясь в гипнотическом узоре. — Революционное новое приложение, которое даёт тебе власть над трансформацией прямо в руки. Выполняй задания. Получай награды. Перестраивай свой мир. Перестраивай… себя. Готов ли ты соткать новую реальность, Оливер? Готов ли ты стать архитектором собственной судьбы?

Под логотипом пульсировала единственная кнопка:

[СКАЧАТЬ REALITY WEAVER]

Задания? Награды? Перестроить себя? Звучало как особенно амбициозный семинар по саморазвитию, который ведёт культ из Кремниевой долины с любовью к драматичным заявлениям. И всё же… эта постоянная, грызущая скука, это глубокое, болезненное недовольство бесконечным бежевым пейзажем моей жизни… заставило меня замешкаться. Заставило… заинтересоваться. Опасно, глупо, но очень сильно заинтересоваться.

— Какого чёрта… — пробормотал я, голос сухой и хриплый в тишине моей захламлённой комнаты.

Палец, будто под чужим управлением, поплыл к кнопке.

— Оливер! — голос мамы, острый, как разбитое стекло, разорвал тишину, заставив меня подпрыгнуть. — Ужин! Сейчас же! И ради бога, надень чистую футболку! Ты выглядишь так, будто боролся с барсуками!

Спасён обеденным звонком. Или проклят им. Я вздохнул, чары на миг рассеялись. Бросил телефон на смятую постель — Reality Weaver и его тревожно личное приглашение к божественности временно затмились куда более насущной и унылой реальностью тёплого мясного рулета и семейного допроса.

Ужин прошёл в привычном восхитительном стиле. Мама, большая мастерица тонких уколов совести, большую часть трапезы тяжело вздыхала и делала многозначительные замечания о состоянии рынка труда для «молодых людей, которые действительно прикладывают усилия». Хлоя, сияющая в каком-то безупречно шикарном наряде, который наверняка стоил больше моей месячной зарплаты в Walmart, методично препарировала одну-единственную горошину вилкой, с выражением глубокой, экзистенциальной скуки, изредка бросая на меня презрительные взгляды. Меган, окутанная привычной аурой угрюмой загадочности и чёрной подводки, молча выражала презрение ко всем нам серией усталых закатываний глаз и еле слышными вздохами, её большие пальцы мелькали по экрану — наверняка курировала идеальный плейлист никому не известных инди-групп.

— Так вот, — начал я, стараясь звучать небрежно, будто мне только что не предлагали ключи от вселенной жутковатый ИИ-голос в китайском шпионском приложении. — Вы видели сегодня в ТикТоке странную рекламу? Ту, которая знает твоё имя и всё такое?

Хлоя замерла, вилка зависла над изувеченной горошиной. Она приподняла идеально выщипанную бровь, на губах заиграла крошечная, почти незаметная усмешка.

— Реклама, которая знает твоё имя, Олли? Ты уверен, что опять не лазил в «специальные» мармеладки Карла? Потому что такой уровень персонализированной рекламы пока остаётся в области научной фантастики, дорогой. Или ЦРУ.

Она наконец проткнула горошину с хирургической точностью, в ледяных голубых глазах блеснул крошечный триумф.

— Нет, я серьёзно! — настаивал я, чувствуя, как по шее ползёт знакомое раздражение. — Оно назвало меня Оливер! Полным именем! И это было про приложение Reality Weaver. Говорило, что там есть задания и… изменения.

Меган впервые за вечер оторвалась от телефона, её тёмные, густо подведённые глаза уставились на меня с лёгким, почти клиническим любопытством — будто я был не особенно интересным экземпляром насекомого, которого ей заставили изучать.

— Reality Weaver? — Она несколько раз коснулась экрана, выражение лица оставалось непроницаемым. Потом издала тонкий, презрительный смешок. — Ничего. Ноль. Пусто. Ни в App Store, ни в Google. Ты галлюцинируешь, Олли. Или кликнул по какой-то максимально мутной ссылке с одного из тех… сайтов… которыми ты увлекаешься.

Невысказанное обвинение повисло в воздухе, пропитанное сестринским презрением.

— Оно было настоящее! — возмутился я, голос слегка сорвался. — Оно скачивалось! Прямо перед тем, как мама позвала ужинать!

— Конечно, конечно, милый, — пропела Хлоя, её голос сочился покровительственной жалостью, пока она аккуратно намазывала маслом последнюю булочку — ту самую, которую она стратегически отвоевала у Меган. — Вместе с единорогами и лепреконами. Наверное, русские хакеры пытались украсть твоё огромное состояние из Walmart и коллекцию рамена с необычными вкусами.

Они обе рассмеялись — тем самым общим, лёгким и жестоким сестринским смехом, который всегда мгновенно уменьшал меня до десятилетнего возраста, заставляя чувствовать себя глупым и абсолютно безнадёжно проигравшим. Я откинулся на стуле, побеждённый, вкус мясного рулета вдруг стал пеплом во рту. Может, они правы. Может, я схожу с ума. Может, бесконечная монотонность существования наконец сломала какой-то важный контур в моём мозгу.

После ужина, пережив очередной тонко завуалированный допрос от мамы о моём «пятилетнем плане» (который сейчас состоял в основном из размышлений о том, что будет на обед завтра), я сбежал в относительную безопасность и здравомыслие своего подвального убежища. Схватил телефон, наполовину ожидая, наполовину надеясь не найти и следа фантомного приложения — чтобы убедиться, что всё это было странной, вызванной стрессом галлюцинацией.

Открыл App Store. Вбил «Reality Weaver». Ничего. Только куча обычных медитационных приложений с китовыми песнями и неожиданно много уроков по древнему искусству ткачества. Гугл выдал примерно то же самое: несколько малоизвестных фэнтези-романов с похожими названиями, давно закрытый магазин на Etsy, торговавший макраме-подвесками для растений. Ни приложения. Ни единого упоминания.

Желудок сжался в холодный, тугой узел. Значит, это было не настоящее. Я всё придумал. Или Карл, этот великолепный ублюдок, каким-то образом провернул самый изощрённый, таргетированный газлайтинг в истории человечества.

Но потом, когда я смахнул обратно на главный экран телефона, сердце сделало отчаянный, панический степ. Оно было здесь. Скромно примостилось между моим почти не используемым банковским приложением (в основном показывающим удручающе низкий баланс) и вечно недоконченной партией в судоку. Лаконичная минималистичная иконка Reality Weaver. Стилизованный ткацкий станок, нити света которого слабо пульсировали почти незаметной энергией.

Это было настоящее. Оно скачалось. И существовало только на моём телефоне — цифровой призрак в машине, невидимый для остального мира.

По спине пробежал озноб — не совсем неприятный, странная смесь страха и запретного возбуждения. Это уже было не просто странно. Это было… что-то другое. Что-то, что шептало о скрытых дверях и изменённых реальностях, пахло озоном и космическим озорством. Мой рациональный мозг — то немногое, что от него осталось после лет недоиспользования — орал: удали это. Сейчас же! Перетащи иконку в корзину, сделай сброс до заводских настроек, может, даже утопи телефон в святой воде. Вернись к своей безопасной, скучной, бежевой жизни и притворись, что ничего не было.

Но этот зуд... Этот упрямый, грызущий, чертовски соблазнительный зуд любопытства... Был слишком сильным, чтобы его игнорировать. А что, если? Что, если это не розыгрыш? Что, если это настоящее? Что, если оно действительно может… изменить вещи? Мою жизнь, которая так отчаянно, болезненно нуждалась хоть в чём-то, что сломает монотонность.

Палец, дрожащий от смеси ужаса и странного, запретного азарта, завис над иконкой. Он слегка трясся. К чёрту! Что мне действительно терять? Престижную карьеру санитара тележек в Walmart на полставки? Бурную социальную жизнь, состоящую в основном из споров с анонимными незнакомцами на форумах о том, в какой части «Зельды» лучший Храм Воды? Ставки, честно говоря, были позорно низкие.

Я нажал на иконку.

Приложение открылось мгновенно — без заставки, без утомительной загрузки. Только строгий минималистичный интерфейс, будто заглянул в пустоту, а она оказалась с неожиданно хорошим дизайнером UX. А потом появились галочки. Появлялись одна за другой, заполнялись сами с молчаливой, тревожной, всезнающей эффективностью.

**ПРОФИЛЬ ПОЛЬЗОВАТЕЛЯ: ОЛИВЕР**

ВОЗРАСТ: 22, 3 ГОДА

БИОЛОГИЧЕСКИЙ ПОЛ: МУЖСКОЙ

РОСТ: 178, 2 СМ

ВЕС: 74, 8 КГ

ПРОЦЕНТ ЖИРА: 18, 7%

ИНДЕКС МЫШЕЧНОЙ МАССЫ: 29, 3 (СРЕДНИЙ)

СЕКСУАЛЬНАЯ ОРИЕНТАЦИЯ: ГЕТЕРОСЕКСУАЛ (ОСНОВНАЯ)

ДЛИНА ЧЛЕНА (В ЭРЕКЦИИ): 15, 8 СМ

ОБХВАТ ЧЛЕНА (В ЭРЕКЦИИ): 12, 1 СМ

СРЕДНИЙ ОБЪЁМ ЭЯКУЛЯТА: 3, 7 МЛ

ОБЪЁМ ЯИЧЕК (СУММАРНЫЙ): 38, 5 СМ³

IQ (ПРИМЕРНЫЙ, НА ОСНОВЕ ИСТОРИИ ПРОСМОТРОВ И СЛОВАРНОГО ЗАПАСА): 107

ТЕКУЩИЙ СТАТУС ОТНОШЕНИЙ: ХОЛОСТ (ДОЛГОСРОЧНО)

ИЗВЕСТНЫЕ ФЕТИШИ/ПАРАФИЛИИ: [ДАННЫЕ СКРЫТЫ — ТРЕБУЕТСЯ ВЫСШИЙ УРОВЕНЬ ТКАЧА]

ИНДЕКС СТАБИЛЬНОСТИ РЕАЛЬНОСТИ: 99, 9997% (НОРМАЛЬНЫЙ)

Челюсть отвисла почти со слышимым стуком. Это было… что за чёрт возьми. Оно знало не только базовые данные — оно знало… всё. Сексуальную ориентацию? Средний объём эякулята? Объём яичек? Мои фетиши, чёрт возьми, пусть даже сейчас они были скрыты? Волна тошноты, горячей и очень реальной, прокатилась по мне, смешавшись с странным, навязчивым ощущением глубокого нарушения. Это был уже не просто сбор данных — это была полная, чёртова колоноскопия всего моего существа, проведённая каким-то всеведущим, вероятно, зловредным цифровым существом. А последний показатель — «Индекс стабильности реальности», упрямо державшийся на 99, 9997%… что, чёрт возьми, это вообще значило? Моя реальность… деградировала?

Рука, внезапно вспотевшая и холодная, дрожала, когда я осторожно нажал на кнопку «ПРОДОЛЖИТЬ», которая пульсировала внизу экрана слабым, почти насмешливым свечением. Страшно тревожная страница профиля исчезла, сменившись главным экраном, который был ещё минималистичнее и зловеще.

**REALITY WEAVER – ПОЛЬЗОВАТЕЛЬ: ОЛИВЕР**

УРОВЕНЬ: 0 (НОВИЧОК-ТКАЧ — ЖАЛКИЙ ЧЕРВЯК)

ОЧКИ ОПЫТА: 0/100 ДО УРОВНЯ 1

ДОСТУПНЫЕ КАМНИ: 0

ЕЖЕДНЕВНЫЕ ЗАДАНИЯ (ОБНОВЛЯЮТСЯ В 00:00 ПО МЕСТНОМУ ВРЕМЕНИ):

[ЛЕГКО] — НАГРАДА: 1 КАМЕНЬ, 10 ОПЫТА — «Жалкое усилие червяка»

[СРЕДНЕ] — НАГРАДА: 3 КАМНЯ, 30 ОПЫТА — «Посредственный труд смертного»

[СЛОЖНО] — НАГРАДА: 6 КАМНЕЙ, 70 ОПЫТА — «Чуть менее жалкое космическое поручение»

МЕНЮ:

[МАГАЗИН НЕПРОИЗНОСИМЫХ СОБЛАЗНОВ]

[ИНФОРМАЦИЯ И ОБУЧЕНИЕ (ДЛЯ ПО-НАСТОЯЩЕМУ ОТЧАЯВШИХСЯ)]

[НАСТРОЙКИ (ДОСТУП ЗАПРЕЩЁН — ТЫ НЕ ДОСТОИН)]

[ВЫЙТИ (ПОБЕГ БЕСПОЛЕЗЕН)]

Жалкий червяк? Непроизносимые соблазны? Побег бесполезен? Окей, у этого приложения была не просто жутковатая ИИ-озвучка — у него была личность. Глубоко саркастичная, вероятно, садистская личность. И она явно была очень низкого мнения о своём новом пользователе.

Ежедневные задания. Всё ещё раздражающе расплывчатые категории, теперь с добавлением язвительных комментариев. Это становилось всё страннее и, честно говоря, всё оскорбительнее с каждой секундой. Я нажал на «МАГАЗИН НЕПРОИЗНОСИМЫХ СОБЛАЗНОВ». Появился новый экран, почти полностью заполненный серыми иконками в виде вопросительных знаков, запретных символов и того, что подозрительно напоминало миниатюрных эльдрических ужасов. Немногочисленные видимые и, видимо, начального уровня варианты были:

**МАГАЗИН — ТРЕБУЮТСЯ КАМНИ (ДЛЯ ЖАЛКИХ ЧЕРВЯКОВ ВРОДЕ ТЕБЯ)**

ПЕРЕЗАПУСК ЕЖЕДНЕВНОГО ЗАДАНИЯ: 3 КАМНЯ — Не нравится твой расклад, червяк? Жалко. Крути колесо посредственности ещё раз.

НЕБОЛЬШОЕ УЛУЧШЕНИЕ ХАРАКТЕРИСТИКИ (25%): 5 КАМНЕЙ — Немного улучшить одну существующую характеристику навсегда.

ОТМЕНА НАКАЗАНИЯ: 10 КАМНЕЙ — Отменить одно активное последствие твоего неизбежного провала. Постарайся не облажаться так сильно в следующий раз.

ПОЛУЧЕНИЕ НЕБОЛЬШОГО ФИЗИЧЕСКОГО ИЗМЕНЕНИЯ (ТРЕБУЕТСЯ УРОВЕНЬ 3): 15 КАМНЕЙ — Улучшить свою форму. Это всё равно не сделает тебя менее жалким.

??? (ТРЕБУЕТСЯ УРОВЕНЬ 5)

??? (ТРЕБУЕТСЯ УРОВЕНЬ 7)

И так далее. Список, казалось, тянулся бесконечно — сотни, может, тысячи заблокированных опций, каждая из которых намекала на силы и возможности, от которых мой обыденный мозг начинал болеть, каждая сопровождалась свежей порцией оскорбительного текста. Всё требовало камней. Камней, которых у меня не было. Камней, которые можно было заработать только выполнением этих загадочных, слегка угрожающих ежедневных заданий.

Моё любопытство, теперь полностью вооружённое против моего же здравомыслия и инстинкта самосохранения, неизбежно привело меня в раздел «ИНФОРМАЦИЯ И ОБУЧЕНИЕ (ДЛЯ ПО-НАСТОЯЩЕМУ ОТЧАЯВШИХСЯ)». Текст, который появился, был кратким, клиническим, почти леденящим своей отстранённой, слегка насмешливой манерой объяснения механики изменения реальности.

Слушай внимательно, червяк. Ты был выбран. Не спрашивай почему — космическая логика выше твоего жалкого понимания.

Reality Weaver предоставляет возможности для личных изменений и незначительного влияния на окружение через протоколы Задание/Награда. Не строй иллюзий о божественности. Ты не настолько особенный. Мне просто скучно.

Ежедневные задания генерируются каждый день. После принятия задания раскрываются конкретные параметры. У тебя есть время до полуночи по местному времени (00:00), чтобы выполнить принятое задание, независимо от того, когда ты, жалкая задница, наконец решишь его принять. Чем раньше примешь — тем больше времени на выполнение. Элементарная математика, червяк. Постарайся не отставать.

Успешное выполнение задания даёт Камни (наша блестящая, произвольная внутриигровая валюта) и Очки Опыта (ОП для твоего жалкого прогресса уровня Ткача). После успеха любые временные изменения, наложенные параметрами задания, вернутся к твоему базовому состоянию, зафиксированному в 00:01 по местному времени в день принятия задания. Не жди парада.

Провал выполнения задания до дедлайна приводит к Наказанию. Наказания тематически связаны с заданием (у нас на удивление ироничное чувство юмора) и являются постоянными для тебя или твоего ближайшего, столь же унылого окружения. Наказания можно отменить через покупки в магазине — если, конечно, ты когда-нибудь сумеешь заработать достаточно камней, что, честно говоря, кажется маловероятным.

Окей. Что. За. Чёрт. Мне следовало бы просто игнорировать это, пожать плечами, посчитать розыгрышем и забыть. Удалить приложение.

Но потом я вспомнил. Ту грызущую, душураздирающую скуку. Ту бесконечную, безликую бежевую пустыню моей жизни. Ощущение, что я — массовка в собственной плохо написанной истории. И это приложение, этот пугающий, оскорбительный, реальность-изменяющий монстр… оно предлагало мне ручку. Шанс переписать сценарий. Опасный, ужасающий, потенциально катастрофический шанс — да. Но шанс.

Мой палец, дрожащий от смеси ужаса и странного, запретного азарта, вернулся к разделу «ЕЖЕДНЕВНЫЕ ЗАДАНИЯ». Легко. 1 камень. 10 опыта. «Жалкое усилие червяка». Что может быть страшного в «лёгком» задании, даже предназначенном для жалких червяков? Наверное, что-то до одури тупое — типа «успешно поджарить тост, не спалив его» или «надеть одинаковые носки».

Карл. Всё ещё казалось, что это Карл. Или Карл был просто удобным козлом отпущения — знакомым пугалом, на которое можно свалить весь этот космический кошмар. Это было в точности в его стиле — изощрённый, психологически манипулятивный, глубоко извращённый розыгрыш, который он бы нашёл уморительным. Он был гением кода, вечно ковырялся в странных ИИ, тёмном софте и сомнительной этике. Наверняка собрал всё это, чтобы посмотреть, как я буду корчиться. Персонализированные детали, странная эксклюзивность, оскорбления… это кричало «извращённое, чрезмерно продуманное чувство юмора Карла».

— Ладно, Карл, — пробормотал я снова, на лице появилась дерзкая, слегка истеричная ухмылка. — Хочешь играть в психологические игры, ты великолепный, извращённый ублюдок? Давай, чёрт возьми, поиграем.

Я нажал на кнопку «[ЛЕГКО]». Появился экран подтверждения — предупреждение было резким и недвусмысленным:

**ПРИНЯТЬ ЛЁГКОЕ ЗАДАНИЕ? («Жалкое усилие червяка»)**

**ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ: ПОСЛЕ ПОДТВЕРЖДЕНИЯ ЗАДАНИЕ НЕЛЬЗЯ ОТМЕНИТЬ ИЛИ ОТМЕНИТЬ. ЖАЛКИЕ ПОПЫТКИ СОЖАЛЕНИЯ БЕСПОЛЕЗНЫ. НЕВЫПОЛНЕНИЕ ДО 00:00 ПРИВЕДЁТ К НАКАЗАНИЮ. ТЫ УВЕРЕН, ЧТО ТВОЙ ЖАЛКИЙ МОЗГ СМОЖЕТ ЭТО ВЫНЕСТИ, ЧЕРВЯК?**

**[ПОДТВЕРДИТЬ, ТЫ МАГГОТ]** **[ОТМЕНИТЬ И ОСТАТЬСЯ ДРОЖАЩИМ ТРУСОМ]**

Палец завис над «ПОДТВЕРДИТЬ, ТЫ МАГГОТ». Это было чудовищно глупо. Безрассудно. Потенциально меняющее жизнь — причём очень, очень плохим образом. Но мысль о том, что Карл будет ржать, думая, что запугал меня до состояния «дрожащего труса»… Нет. Я не собирался давать ему это удовольствие. К тому же это, скорее всего, просто какая-то хитрая визуальная шутка, какая-то дополненная реальность, рассчитанная на мои комплексы. «Лёгкое» задание не может быть таким уж страшным. Верно?

Я ткнул в «ПОДТВЕРДИТЬ, ТЫ МАГГОТ» с приливом адреналинового нахальства.

Экран мигнул, потом появился новый текст — лаконичный и простой:

**ЛЁГКОЕ ЗАДАНИЕ ПРИНЯТО: «НАДЕТЬ БЮСТГАЛЬТЕР, КОТОРЫЙ ПОДХОДИТ»**

**ОСТАЛОСЬ ВРЕМЕНИ: 02:58:17 (ДО ПОЛУНОЧИ ПО МЕСТНОМУ ВРЕМЕНИ)**

**НАКАЗАНИЕ ЗА ПРОВАЛ: ТЕКУЩЕЕ ФИЗИЧЕСКОЕ ИЗМЕНЕНИЕ СТАНЕТ ПОСТОЯННЫМ.**

**ДОПОЛНИТЕЛЬНАЯ ИНФОРМАЦИЯ: ПОДДЕРЖИВАЮЩИЙ ПРЕДМЕТ ОДЕЖДЫ, ПРЕДНАЗНАЧЕННЫЙ ДЛЯ ЖЕНСКОЙ ГРУДИ, ПОДХОДЯЩИЙ К ТЕКУЩЕМУ РАЗМЕРУ И ФОРМЕ ГРУДИ, ДОЛЖЕН БЫТЬ НАДЕТ ПРАВИЛЬНО И НОСИТЬСЯ НЕПРЕРЫВНО НЕ МЕНЬШЕ ОДНОЙ (1) МИНУТЫ ДЛЯ РЕГИСТРАЦИИ ВЫПОЛНЕНИЯ ЗАДАНИЯ. УДАЧИ, ЧЕРВЯК. ОНА ТЕБЕ ПОНАДОБИТСЯ.**

Надеть бюстгальтер, который подходит? Я расхохотался — громко, слегка истерично, эхо разнеслось по тихой комнате. Серьёзно? Это и есть грандиозное, реальность-изменяющее задание? Карл, ты великолепный, извращённый, переусложняющий ублюдок. Это было уморительно. «Надеть бюстгальтер, который подходит». Как будто у меня вообще есть бюстгальтер. Или хоть что-то, отдалённо напоминающее женскую грудь, чтобы его туда засунуть. Это точно розыгрыш. Глупый, безобидный, пусть и слегка жутковатый и чрезмерно продуманный розыгрыш.

Я швырнул телефон на кровать, всё ещё посмеиваясь, качая головой от чистого абсурда происходящего.

— Хорошая попытка, Карл, — сказал я пустой комнате, уже списывая задание как хитро закодированную шутку. — Почти заставил меня поволноваться на секунду.

Я не собирался играть в его странную фетиш-игру. Ни за что. Пусть таймер дойдёт до конца. Пусть случится «наказание». Что оно может сделать? Прислать уведомление «Олли плохой червяк, Олли не получит камни»? Показать на экране стыдное фото? Да пожалуйста.

Я потянулся, зевнул — накопившаяся за день усталость, адреналиновый всплеск от обнаружения приложения, странность его навязчивых знаний — всё навалилось разом. Решил закругляться. Может, завтра, после хорошего сна, я пойду к Карлу и заставлю его признаться в этом грандиозном цифровом розыгрыше. Или просто удалю эту чёртову штуку и постараюсь забыть, что всё это вообще было.

Я встал из-за стола, собираясь пойти в ванную, почистить зубы — обычный скучный предсонный ритуал. И тут я это почувствовал. Первое, почти незаметное изменение.

Лёгкая… новая тяжесть. Не очень большая, едва ощутимая, но определённо присутствующая. Лёгкое, непривычное покачивание в верхней части тела при каждом шаге. Грудь ощущалась… иначе. Полнее. Мягче. Как будто под кожей появился дополнительный слой подушки, которого раньше не было.

Я замер посреди комнаты, кровь застыла в жилах, прежнее веселье исчезло, как дым. Нет. Не может быть. Это же розыгрыш. Приложение. Пиксели на экране. Оно не может на самом деле…

Мои дрожащие руки поползли вверх, к груди. Футболка — свободная, выцветшая, с логотипом группы, которую я носил годами — вдруг стала… тесной. Натянулась на торсе так, как никогда раньше. Кончики пальцев коснулись чего-то мягкого, податливого, однозначно плотского под тонкой тканью. Чего-то, что определённо, без всяких сомнений, не было грудными мышцами.

Грудь.

У меня была грудь.

Маленькая, да. Очень маленькая. Не такая, как внушительные, не подчиняющиеся гравитации шары Хлои или даже более тонкие, идеальные изгибы Меган. Но это были однозначно, безоговорочно женские груди. Растущие на моей мужской груди.

— Нет. Ни хрена себе, — прошептал я, голос стал сдавленным хрипом, который утонул в внезапном оглушительном шуме крови в ушах.

Я сорвал футболку через голову с придушенным криком, швырнул её на пол, будто она горела. Споткнулся, полуслепой от паники, к зеркалу в полный рост на дверце шкафа. Отражение, которое уставилось на меня в ответ. Было мной. Олли. Моё привычное, среднее лицо, бледное от шока, глаза широко распахнуты от ужаса. Мой обычный, ничем не примечательный мужской торс. Но... С ними!

Две мягкие, бледные выпуклости, выпирающие из моей в остальном плоской, ничем не примечательной груди. Они были не огромными, совсем нет. Может, очень оптимистичный A-cup, если сильно надуть грудь и прищуриться — B-cup. Но они были идеально сформированы, с мягким, естественным изгибом, тонкой, почти нежной округлостью — абсолютно, ужасающе, необратимо женственной. А соски... Боже мой, соски. Они больше не были маленькими, плоскими, типично мужскими дисками, к которым я привык. Они были... другими. Преобразованными. Больше, определённо. Темнее — тёмно-розовые, чувствительные, будто набухшие даже в тусклом свете моей спальни. И они были сморщенными, затвердевшими в заметные, почти агрессивные бугорки, которые пульсировали странной, чужой чувствительностью. Они выглядели как женские соски. Настоящие женские соски. На моей груди!

Дыхание застряло в горле — где-то между всхлипом и криком. Мой разум метался, пытаясь осознать невозможную реальность, которая смотрела на меня из зеркала. Это была не дополненная реальность. Не визуальная шутка, наложенная на отражение. Это было настоящее. Плоть и кровь. Моя плоть. Моя кровь. Преобразованная. Изменённая. Феминизированная.

Мои руки снова поднялись — теперь медленно, почти клинически, будто боясь подтвердить то, что глаза уже кричали с ужасающей уверенностью. Я коснулся одной. Правой. Она была мягкой. Мягче мышц, мягче любой части моего тела, которую я когда-либо трогал. Тёплой. Податливой. Как маленький, спелый фрукт, прильнувший к рёбрам. Она идеально легла в ладонь — маленькая, но определённая горсть. Я слегка сжал — давление отправило странное, чужое ощущение через всё тело: не боль, не совсем, а глубокую, резонирующую чувствительность, которая распространилась от груди, как круги по воде, вниз, в живот, в пах, заставив ноги внезапно ослабеть.

Я сделал то же самое с другой. Левой. Идентичной. Совершенно симметричной. Две маленькие, мягкие, однозначно женские груди, с изысканно чувствительными, очень заметными женскими сосками, идеально вросшие в мой в остальном ничем не примечательный мужской торс. Кожа покрылась мурашками от миллиона крошечных взрывов ощущений. Волна головокружения прокатилась по мне. Я тяжело опёрся о прохладное дерево дверцы шкафа — ноги стали как переварённые спагетти, зрение начало мутнеть по краям.

Приложение. Задание. «Надеть бюстгальтер, который подходит». Это не было предложением. Не шуткой. Это было чёртовым обязательным условием. Оно дало мне грудь. Чтобы я мог надеть бюстгальтер. Святое. Чёртово. Межпространственное. Дерьмо.

Когда первая парализующая волна паники и ужасающего неверия начала спадать, оставляя меня трясущимся и тошнящим, но всё ещё стоящим на ногах, другая эмоция — тёмная, коварная, крайне запутанная — начала всплывать из мутных глубин моего разбитого разума. Любопытство. Извращённое, неоспоримое, глубоко постыдное любопытство.

У меня всегда была слабость к груди. Фетиш, который выходил за рамки обычного гетеросексуального мужского интереса. Как и большинство парней, я находил их эстетически приятными, сексуально притягательными — да. Но мой интерес… он был глубже. Граничил с одержимостью, если быть абсолютно честным с собой в этот момент глубокого экзистенциального кризиса. Я любил бесконечное разнообразие — большие, маленькие, упругие, тяжёлые, бледные, тёмные. Я любил, как они выглядят, как двигаются, как ощущаются (точнее, как я представлял себе, что они ощущаются). Я любил чистую, бескомпромиссную, великолепную женственность, которую они воплощали. Я провёл бесчисленные часы в тёмных уголках интернета, восхищаясь ими, изучая их, фантазируя о них. Я был ценителем. Знатоком. Чёртовым учёным молочных желез.

И теперь… теперь, благодаря какому-то извращённому, космическому, приложением-управляемому чуду или проклятию… у меня были свои.

Мысль всё ещё была ужасающей. Отвратительной. Неправильной на всех уровнях. И всё же… крошечная, предательская, глубоко спрятанная часть моего мозга — та, что всегда была слишком увлечена странными историями о трансформациях, гендер-бендинговыми фантазиями, которыми я виновато, стыдливо наслаждался в бесчисленных ночных инкогнито-сессиях… эта часть была однозначно, извращённо… заинтригована. Даже возбуждена.

Я оттолкнулся от двери — ноги всё ещё дрожали — и сделал осторожный шаг ближе к зеркалу. Взгляд был прикован к моей новой груди, к этим мягким, бледным, однозначно женским выпуклостям. Они были не очень большими. Совсем не большими. По стандартам Хлои или Меган — точно нет, и уж точно не по стандартам отфотошопленных богинь, которыми я обычно любовался онлайн. Но они были… красивыми. В нежном, почти застенчивом, непритязательном смысле. Бледная кожа была гладкой, безупречной, без намёка на мужские волосы на груди. Соски, всё ещё напряжённые и заметные от предыдущего шока и прохладного воздуха комнаты, были восхитительным, тёмно-розовым акцентом.

Я снова протянул руку — теперь уже более осознанно, почти клинически. Провёл одним пальцем по одному сморщенному, затвердевшему бугорку.

Острая, изысканно мучительная электрическая вспышка пронзила меня от соска прямо в член, который — к моему полному смятению, нарастающему ужасу и неоспоримому, постыдному возбуждению — дал мощный, непроизвольный толчок.

— Да вы издеваетесь, — выдохнул я, голос дрожал.

Я повторил. Ещё одно лёгкое, исследовательское касание другого соска. Ещё одна вспышка. Ещё один мощный, настойчивый толчок между ног. Мой член определённо… реагировал. Энтузиастично. На мою собственную грудь. На мою новую, магически появившуюся, однозначно женскую грудь.

Это было так безумно. Так невероятно, глубоко, экзистенциально безумно. Я был парнем. Прямым парнем. Я любил девушек. Я любил грудь девушек. Я ни при каких обстоятельствах не хотел иметь грудь девушки. И уж точно не хотел возбуждаться от неё, когда она прикреплена к моей собственной чёртовой груди.

И всё же…

Моя рука, будто подчиняясь воле, полностью отдельной от моего ужасающегося, протестующего мозга, поползла ниже, обхватив мой быстро твердеющий, уже ноющий член. Другая рука почти инстинктивно вернулась к груди, обхватив одну из новых грудей, пальцы снова нашли изысканно чувствительный сосок, дразня его, слегка покручивая между большим и указательным.

Двойное ощущение было… Ошеломляющим. Катастрофическим. Моя собственная рука на моём собственном члене — знакомое, отработанное, почти обыденное движение. Но в сочетании с абсолютно чужим, изысканно чувствительным, однозначно женским ощущением моей собственной женской груди, моего собственного затвердевшего, ноющего соска под пальцами другой руки… это было непередаваемо. Каждый лёгкий, почти невесомый касание соска, каждое мягкое сжатие податливой плоти посылало новую волну расплавленного жара прямо в пах, усиливая удовольствие, обостряя возбуждение, размывая границы между собой и другим, между желанием и отвращением в манере одновременно ужасающей и опьяняюще новой.

Дыхание стало коротким, резким, рваным. Глаза были прикованы к отражению в зеркале — странному, запретному, однозначно эротичному зрелищу моего в остальном мужского тела, моего мощно стоящего, блестящего от смазки члена, увенчанного этими мягкими, бледными, однозначно женскими выпуклостями. Контраст был ошеломляющим — визуальный парадокс, гендер-бендинговая лихорадочная мечта, воплощённая в плоти. И это было, к моему абсолютному, жалкому ужасу и стыду, самым горячим чёртовым зрелищем, которое я когда-либо видел.

Я начал двигать рукой быстрее, бёдра инстинктивно задвигались навстречу собственной ладони. Другая рука перешла ко второй груди, сжимая её сильнее, щипая сосок с неожиданной, почти жестокой интенсивностью — из горла вырвался придушенный, высокий стон, который звучал пугающе, ужасающе… женственно. Удовольствие нарастало с тревожной, экспоненциальной скоростью — лавина запретных ощущений грозила поглотить меня целиком. Мой разум был хаотичным, визжащим вихрем смятения, страха, глубокого самоотвращения и чистой, неоспоримой, всепоглощающей похоти. Надо остановиться. Это неправильно. Это безумие. Это нарушение всех известных законов природы и нормальности. Но я не мог. Ощущения были слишком новыми, слишком мощными, слишком иными, слишком чёртовски притягательными.

Соски теперь горели — две изысканно чувствительные, ноющие точки чистого, концентрированного ощущения, пульсирующие в такт бешеному ритму между ног. Каждое касание, каждый щипок, каждое случайное скольжение моих собственных ищущих пальцев посылало новые волны расплавленного удовольствия через всё тело. Член стоял колом, болезненно твёрдый, блестящий от обильной смазки, рука двигалась отчаянно быстро. Я был потерян в этом — полностью потерян в странном, трансформационном, глубоко постыдном автоэротическом контуре обратной связи. Зрелище моих собственных нежных, женских грудей, слегка подпрыгивающих от силы моих всё более яростных толчков, ощущение их мягкого, податливого веса в руке, изысканно острое, почти невыносимое удовольствие, исходящее от моих истязаемых, сверхчувствительных сосков… это толкало меня за грань, к пропасти, о существовании которой я даже не подозревал.

Зрение начало расплываться по краям. Комната накренилась и закружилась. Тело напряглось, сжалось, как пружина, заведённая до предела, каждый мускул кричал от смеси агонии и экстаза.

Оргазм, когда он наконец, неизбежно, катастрофически накрыл меня, был непохож ни на что из того, что я испытывал за двадцать два года обыденной, ничем не примечательной мастурбации. Это было не просто физическое облегчение — это был психический взрыв, разрушение себя, полный перегруз системы. Он пронёсся через меня с такой силой, что я задыхался, дрожал, всё тело сотрясалось неконтролируемо. Я кончил — горячо, обильно, взрывно — забрызгав собственный плоский живот всего в нескольких сантиметрах под мягкой, неоспоримой, абсолютно трансформационной кривой моей новой груди.

Я рухнул спиной на дверцу шкафа — безвольный, дрожащий, грудь тяжело вздымалась, разум был блаженно пуст. Долгое, безвременное мгновение я просто лежал, хватая ртом воздух, запах секса, пота и глубокого экзистенциального смятения заполнял маленькую, захламлённую спальню. Последние отголоски оргазма всё ещё пробегали по телу, оставляя меня слабым, ошеломлённым и абсолютно, необратимо изменённым.

Медленно, мучительно, реальность начала просачиваться обратно — как холодная вода, вливающаяся в тёплую ванну. Бешеный стук в ушах утих. Зрение прояснилось, снова сфокусировалось на обыденных деталях комнаты — постеры групп на стене, куча грязной одежды в углу, брошенная футболка, лежащая на полу, как упавший флаг. Я посмотрел вниз — на липкую, остывающую лужицу на животе, на мягкие, бледные, однозначно женские груди, которые поднимались и опускались с каждым рваным, дрожащим вдохом.

Что, чёрт возьми, я только что сделал? Что, чёрт возьми, со мной только что произошло?

Стыд накрыл меня тогда — холодный, острый и жестокий, залив последние тлеющие угли запретного удовольствия. Я только что кончил от своей собственной груди. От своей собственной, магически появившейся, гендер-бендинговой, реальность-изменяющей груди. Это было уже не просто розыгрыш Карла. Это было… что-то другое. Что-то, что проникло в тёмную, спрятанную, глубоко погребённую часть меня, о существовании которой я либо не знал, либо отчаянно, постоянно пытался игнорировать. Часть меня, которая, видимо, возбуждалась от идеи иметь женскую грудь. Свою собственную женскую грудь.

Я вскочил на ноги — волна тошноты подкатила к горлу, схватил брошенную футболку, лихорадочно вытираясь, пытаясь стереть физическое доказательство моего… преступления. Моего извращения. Но я не мог стереть воспоминание. Или ощущение этих мягких, чувствительных, однозначно женских выпуклостей, которые всё ещё были очень даже прикреплены к моей груди. Они были постоянным, осязаемым напоминанием о моём стыде, смятении, моём неохотном, но неоспоримом возбуждении.

Паника — холодная, острая, с привкусом желчи — наконец захватила меня по-настоящему. Надо избавиться от них. Сейчас же. Пока мама, Хлоя или Меган не вломились. Пока я не потерял остатки рассудка. Приложение. Задание. Дедлайн.

Я бросился к телефону — он всё ещё лежал на кровати там, где я его бросил целую вечность назад. Экран загорелся, показывая резкий, насмешливый интерфейс Reality Weaver.

**ЗАДАНИЕ: «НАДЕТЬ БЮСТГАЛЬТЕР, КОТОРЫЙ ПОДХОДИТ»**

**ОСТАЛОСЬ ВРЕМЕНИ: 00:57:32**

**НАКАЗАНИЕ ЗА ПРОВАЛ: ТЕКУЩЕЕ ФИЗИЧЕСКОЕ ИЗМЕНЕНИЕ СТАНЕТ ПОСТОЯННЫМ.**

Меньше часа. Я посмотрел на цифровые часы на тумбочке. 23:02. Я… я потерял больше двух часов. Два драгоценных, невосполнимых часа. Потерянных в спирали шока, ужасающего любопытства, постыдного, интенсивно приятного и крайне запутанного самообследования. Два часа ближе к тому, чтобы эти… Эти штуки стали постоянной частью меня.

И наказание: «Текущее физическое изменение становится постоянным». Постоянная грудь. Моя маленькая, мягкая, однозначно женская грудь… навсегда. Нет. Нет-нет-нет-нет-нет. Этого не может случиться. Это абсолютно, категорически, чёртовски не может случиться. Надо выполнить задание. Надо надеть бюстгальтер, который подходит этим новым, нежеланным, но тревожно отзывчивым придаткам.

Но где, чёрт возьми, я возьму бюстгальтер в такое время? Бюстгальтер, который действительно подойдёт этим… этим новым дополнениям? Мозг метался — отчаянный хомяк в колесе ужаса. Все магазины закрыты. Заказ онлайн займёт дни, недели. Я в полной заднице. Абсолютно, по-королевски, необратимо в заднице.

Если только...

Крошечная, отчаянная искра надежды зажглась в темноте паники. Мои сёстры. Хлоя и Меган. У них есть бюстгальтеры. Горы бюстгальтеров. Целая экосистема нижнего белья. Они обе значительно… большегрудые… чем моя нынешняя скромная ситуация A/B-cup, но вдруг у них завалялся какой-нибудь старый, маленький? Спортивный, может быть, с растяжкой? Он должен подойти. Приложение было раздражающе конкретным. «Бюстгальтер, который подходит». Не любой. Не приблизительно подходящий. Тот, который подходит.

Надежда — хрупкая, но яростная — боролась с отчаянием. Надо попробовать. Я натянул футболку обратно — привычная хлопковая ткань теперь ощущалась совсем иначе, касаясь моих новых, изысканно чувствительных сосков, обрисовывая мягкий, но определённый изгиб новой груди так, что это было одновременно унизительно и, чёрт возьми, всё ещё немного возбуждающе. Я снова глянул в зеркало. В футболке, если стоять под определённым углом, если немного ссутулиться, если никто не будет приглядываться... Может, я ещё могу сойти за своего обычного, ничем не примечательного мужского себя. Соски были самой большой проблемой — торчали как крошечные, настойчивые, требующие внимания маячки. Но придётся с этим жить. Я не мог просто пойти по дому голым по пояс в поисках сестринских ящиков с бельём.

Я сделал глубокий, дрожащий вдох, пытаясь унять бешеное стучание в груди, и прокрался из комнаты — босиком по потёртому ковру коридора. Цель: запретная, священная территория спален моих сестёр. Короткий, привычный коридор казался минным полем в полной темноте. Каждый скрип старых половиц под ногами, каждый шорох одежды звучал оглушительно громко в иначе тихом доме. А движение… о боже, движение. Даже эта маленькая, новая грудь имела лёгкое, независимое покачивание, мягкое, непривычное колыхание при каждом осторожном шаге — совершенно чужое для моей обычной мужской, твёрдой походки. Это отвлекало. Беспокоило. И крошечная, предательская, глубоко извращённая часть моего мозга упрямо шептала: довольно горячо. Я отогнал мысль, сосредоточившись на миссии. Бюстгальтер. Подходит. Сейчас.

Сначала комната Хлои. Дверь, как обычно, была слегка приоткрыта — видимо, чтобы её избалованный персидский кот Люцифер (имя, которое я считал очень подходящим) мог свободно входить и выходить. Я заглянул внутрь. Пусто. Хлоя почти наверняка внизу, прилипшая к какому-нибудь тупому реалити-шоу вместе с мамой — их синхронные вздохи и осуждающие комментарии составляли привычный вечерний саундтрек нашего дома. Я проскользнул внутрь — сердце колотилось как бешеное, я чувствовал себя извращённым шпионом на миссии высочайшей, извращённой важности. Комната Хлои была хаотичным взрывом дорогой одежды, полуиспользованных палеток теней и глянцевых модных журналов, разбросанных по всем поверхностям. Пахло ванилью и амбициями. Я направился прямо к её антикварному комоду из красного дерева, выдвинул ящики, полные устрашающего арсенала кружева, шёлка, сатина и косточек. Бюстгальтеры всех цветов радуги, всех мыслимых фасонов — пуш-апы, глубокие вырезы, балконетки, штуки с лямками в местах, о которых я даже не подозревал, что там могут быть лямки. Большинство были явно, смехотворно слишком большими — рассчитанными на её впечатляющие, природные C или D. Но в глубине одного ящика, под кучей выброшенных комплектов нижнего белья импульсивных покупок, я нашёл пару старых спортивных бюстгальтеров — менее структурированных, вероятно, ещё со времён, когда она только начинала развиваться. Надежда снова вспыхнула. Я схватил их, плюс пару попроще, на косточках, которые моему неподготовленному и всё более отчаянному глазу казались чуть меньше остальных, и поспешно, с чувством вины, ретировался.

Дальше комната Меган. Та же схема, другой стиль. Больше чёрного, больше постеров групп (которых, я уверен, она была единственным человеком на планете, который слышал), чуть более угрюмый, артистично растрёпанный хаос. Её коллекция бюстгальтеров, хранившаяся в потрёпанном винтажном чемодане под кроватью, была менее обширной, но не менее устрашающей. Больше спортивных, несколько нежных, без косточек бралеток, пара неожиданно шлюховатых кружевных штуковин, о которых я точно не хотел думать слишком долго. Я схватил выборку — руки дрожали, я чувствовал себя самым жутким, самым отчаянным грабителем трусиков в мире. Это был новый уровень дна. Даже для меня!

Вернувшись в относительное убежище своей комнаты, дверь крепко заперта, я вывалил свою незаконную, ароматную добычу на кровать. Руки тряслись, когда я взял первый бюстгальтер — старый, выцветший розовый спортивный от Хлои, ещё со школьных времён. Он выглядел… относительно маленьким. Потенциально перспективным.

Я возился с ним, пытаясь разгадать тайную механику его конструкции. Лямки на плечи — окей. Потом застегнуть сзади? Нет, этот, как и большинство спортивных, надевался через голову. Правильно. Я с трудом натянул его, кряхтя от усилий. Он был тесным. Очень, удушающе тесным. Резинка впивалась в рёбра как тиски, а эластичная ткань растянулась почти до прозрачности, сплющив мою новую грудь, прижав её к груди и собрав в одну неудобную, пульсирующую уни-сиську. Мои соски, и без того сверхчувствительные, молчаливо завопили от грубого, нежеланного сжатия.

— Нет, — выдохнул я, сдирая эту штуку с чувством глубокого облегчения. — Определённо не подходит. Моя грудь даже болела от краткого, жестокого сдавливания.

Я попробовал другой — один из чёрных кружевных бралеток Меган. Мягкий, эластичный, однозначно красивый. Но также явно рассчитанный на кого-то с гораздо большей грудью, чем моя нынешняя, неохотная ситуация A/B-cup. Моя маленькая грудь просто… плавала в тонких, не на подкладке чашечках, нежное кружево не давало ни поддержки, ни прикрытия, ни чего-либо, кроме смутно эротичного, глубоко неподобающего украшения. Не подходит. И определённо не то, что имел в виду Reality Weaver со своими зловеще конкретными критериями.

Один за другим я перебрал всю кучу. Бюстгальтеры Хлои на косточках оказались трагикомичной катастрофой — заранее сформированные чашечки комично зияли вокруг моих меньших выпуклостей, косточки больно впивались в подмышки или болтались в сантиметрах от моей реальной груди. Спортивные бюстгальтеры Меган были либо слишком свободными, не давая никакой поддержки, либо, как первый, слишком жестоко сдавливали. Ничего не подошло. Ничего даже близко. Мои сёстры со своими завидными, генетически одарёнными, полностью сформированными женскими фигурами были просто в другой лиге по части груди. И, похоже, у них не было ничего моего размера.

Отчаяние — холодное и абсолютное — начало просачиваться. Таймер приложения на экране телефона насмехался надо мной своим неумолимым, равнодушным обратным отсчётом: 00:17:42. Меньше двадцати минут. Ни малейшего шанса. Ни земного, ни неземного способа найти бюстгальтер, который подошёл бы этим новым, нежеланным, но тревожно отзывчивым придаткам вовремя. Магазины закрыты. Ящики с бельём сестёр дали только разочарование и углубляющееся чувство извращённого провала. Я в ловушке. Обречён жить с… этими.

Я опустился на край кровати — побеждённый, куча неподходящего, насмешливого женского белья стала памятником моего полного, всеобъемлющего провала. Взгляд упал на мою собственную грудь — на эти мягкие, бледные, однозначно женские выпуклости, которые, похоже, вот-вот станут постоянной, не подлежащей обсуждению частью моего в остальном ничем не примечательного мужского тела. Постоянные. Слово эхом отдавалось в голове — тяжёлое, холодное, ужасающее.

Я протянул руку — почти автоматически теперь — обхватил одну из новых грудей. Она ощущалась мягкой. Тёплой. Почти привычной после последнего часа интенсивного, панического и постыдно возбуждающего внимания. Смирение, как медленный холодный прилив, начало просачиваться в кости, охлаждая меня изнутри. Может… Может, это не так уж плохо? Они маленькие. Относительно маленькие. Управляемые. При правильной одежде — мешковатые худи, тщательно многослойные футболки — может, никто даже не заметит? Я всё ещё смогу жить нормальной жизнью. Почти. Нормальной жизнью парня с… сиськами. Женскими сиськами. И сверхчувствительными, очень заметными, однозначно женскими сосками, которые имеют тревожную привычку твердеть от малейшего повода. Или просто потому, что сегодня вторник.

Таймер на экране Reality Weaver светился злобным, цифровым удовлетворением: 00:01:00. Одна минута. Шестьдесят секунд до того, как моя судьба будет запечатана.

Я откинулся на кровать, уставившись в знакомый потрескавшийся потолок подвала, одна рука покоилась на новой груди, пальцы рассеянно обводили мягкий, непривычный изгиб. Странное, почти жуткое спокойствие опустилось на меня. Я попытался. Я провалился. Наказание неизбежно. Можно уже… принять это? Принять боль?

Телефон на тумбочке завибрировал — финальный, насмешливый восклицательный знак. 00:00:00. Время вышло.

**ЗАДАНИЕ ПРОВАЛЕНО: «НАДЕТЬ БЮСТГАЛЬТЕР, КОТОРЫЙ ПОДХОДИТ»**

**ПРОТОКОЛ НАКАЗАНИЯ ЗАПУЩЕН: ТЕКУЩЕЕ ФИЗИЧЕСКОЕ ИЗМЕНЕНИЕ (РАЗВИТИЕ ГРУДИ) СТАНЕТ ПОСТОЯННЫМ.**

Постоянным. Официально. Эти теперь мои. Навсегда. Мой личный, невозвратный комплект маленьких, чувствительных, однозначно женских грудей. И приложение, конечно, не могло не вставить последнюю саркастичную шпильку.

Окей. Глубокий вдох, Олли. Постарайся не сойти с ума. Всё нормально. Это… всего лишь небольшое физическое изменение. Очень, очень странное небольшое физическое изменение. Я всё ещё могу сойти за парня. В основном. Просто нужно быть осторожным. Очень осторожным. И, возможно, вложиться в промышленные майки. И, может, переехать в колонию нудистов, где неожиданные мужские сиськи считаются очаровательной эксцентричностью.

Но потом пришла другая мысль — коварная, ужасающая и абсолютно нежеланная — закралась в мой и без того перегруженный мозг. Магазин. Опция «Отмена небольшого наказания». 10 камней. Единственный способ заработать камни — это… ещё задания. Лёгкие задания, как насмешливо сообщило приложение, дают всего один камень. Средние — три. Сложные — шесть. Значит… если я хочу избавиться от этих постоянных, нежеланных, но тревожно отзывчивых грудных захватчиков, мне нужно успешно выполнить хотя бы два сложных задания. Или комбинацию средних и лёгких. Больше рисков. Больше потенциальных изменений. Больше шансов провалиться. Больше наказаний.

Волна головокружения накрыла меня — сильнее, чем раньше. Это уже не просто принятие пары маленьких, постоянных грудей. Это ловушка. Ловушка в этом безумном, оскорбительном, реальность-изменяющем приложении, вынужденный играть в его извращённые, произвольные игры — только чтобы вернуться к скучной, бежевой, но благословенно предсказуемой нормальности, которую я так беззаботно принимал как должное.

Если только... Если только я просто не удалю его. Прямо сейчас. Уйду. Приму своё новое, слегка более женственное, навсегда титьковое тело и постараюсь забыть, что это вообще было. Это безопасный путь. Умный путь. Жить как парень с странным, глубоко постыдным секретом — скрытой физической аномалией, которая сделает раздевалки и бассейны новым ландшафтом потенциального ужаса. Это возможно. Наверное. Может быть.

Или рискованный путь. Безумный путь. Продолжать играть. Сталкиваться с новыми заданиями, новыми потенциальными трансформациями, новыми ужасающе постоянными наказаниями. Но также… шанс заработать эти драгоценные, неуловимые камни. Шанс отменить это. Вернуться к настоящей, полной, скучно нормальной жизни. И может быть, всего лишь может быть, крошечная, предательская, глубоко извращённая часть меня шептала — шанс исследовать некоторые из тех соблазнительных, запертых опций в Магазине Непроизносимых Соблазнов. Тех, что намекали на силы, на возможности, на трансформации, которые шли далеко за пределы простого обратного превращения нежелательных сисек.

Я лежал в гнетущей темноте своей подвальной спальни, рука всё ещё покоилась на новой, постоянной груди. Кожа была мягкой, изгиб однозначно приятным — даже сейчас, даже посреди страха и отчаяния. Выбор маячил передо мной — резкий и ужасающий, перекресток без хороших вариантов. Безопасность и жизнь в тайном стыде, в скрытой женственности? Или риск, хаос и тонкая, соблазнительная, абсолютно безумная возможность… большего? Больше власти? Больше трансформаций? Больше… этого?

Я не знал, что буду делать. Завтра. Завтра мне придётся решать.

Но пока... Пока, раз уж я по-настоящему застрял с ними хотя бы на эту ночь... Можно хотя бы немного познакомиться с ними поближе. Познакомиться заново. Пальцы снова начали исследовать — медленно, нерешительно, обводя непривычный контур, проверяя изысканную чувствительность соска — медленное, неохотное, глубоко запутанное любопытство снова разгоралось среди пепла страха и отчаяния. Они теперь часть меня. Постоянно. Можно хотя бы научиться с ними жить. Или даже… наслаждаться?О боже, Олли. Во что, чёрт возьми, сверхъестественное ты вляпался? Это было всего лишь «лёгкое» задание.

Что же принесет завтрашний день?

День 2

Утренний свет, настойчивый и беспощадный, пробился сквозь мои веки, вытаскивая из благословенного сна без сновидений. На блаженную, дезориентированную долю секунды мир казался нормальным. А потом я пошевелился.

На груди мягко сдвинулся непривычный вес.

Глаза распахнулись. Я лежал на спине, тонкая ткань старой футболки с логотипом группы натянулась, обрисовывая два отчётливых, несомненно присутствующих холмика. Груди. Они всё ещё были здесь. Рука метнулась к груди, пальцы коснулись мягкой, тёплой плоти, которая точно не была грудными мышцами. Сосок даже сквозь хлопок ощущался невероятно чувствительным, уже затвердел в маленький твёрдый бугорок от лёгкого прикосновения.

— Блядь, — выдохнул я, слово вырвалось сырым, полным неверия и отчаяния.

Это не было кошмаром. Приложение, вызов, трансформация… всё это было ужасающе реальным. Эти маленькие, удивительно отзывчивые, бесспорно женские груди стали постоянной частью моего в остальном мужского тела. Навсегда!

Я выскочил из постели, ноги запутались в простыне, и спотыкаясь, добрёл до зеркала в полный рост на дверце шкафа. Отражение, уставившееся на меня, было гротескной пародией на меня самого. Знакомое, обычное лицо, бледное от сна и подступающего ужаса. Привычный худощавый, ничем не примечательный мужской торс. А потом… они. Две мягкие, бледные, идеально сформированные чашки A, может, маленькие B, если выпятить грудь, с тёмно-розовыми, невероятно чувствительными сосками, которые сейчас стояли как камешки, почти вибрируя от чужеродного осознания. Они не были огромными, не по стандартам богинь вроде Хлои или Меган, но они были бесспорно женской грудью. Моей грудью. На моём теле.

Волна тошноты, холодная и острая, накрыла меня. Я схватился за живот, опёрся о дверной косяк, дыхание вырывалось рваными толчками. Этого не может быть. Это не может быть моей жизнью.

Телефон, невинно лежавший на прикроватной тумбочке, мигнул тусклым, почти насмешливым светом. Приложение Reality Weaver. Источник этого кошмара наяву. Первым порывом, первобытным и неудержимым, было разбить эту чёртову штуку. Швырнуть в стену, растоптать, пока не останется только осколки пластика и разбитые платы. Но потом всплыла леденящая память: интерфейс приложения, закрашенная серая кнопка «Выход невозможен», зловещие предупреждения о необратимых последствиях… Рука замерла. Разбить телефон — не значит уничтожить приложение. Или проклятие. Или эти чёртовы сиськи.

С тяжёлым стоном отчаяния я взял телефон. Приложение уже было открыто, его строгий, минималистичный интерфейс светился самодовольным цифровым равнодушием.

**REALITY WEAVER – ПОЛЬЗОВАТЕЛЬ: ОЛИВЕР**

УРОВЕНЬ: 0 (НОВИЧОК-ТКАЧ – ЖАЛКИЙ ЧЕРВЯК)

ОЧКИ ОПЫТА: 0/100 ДО УРОВНЯ 1 (ПРИМЕНЁН ШТРАФ ЗА ПРОВАЛ)

ДОСТУПНЫЕ КАМНИ: 0

ЕЖЕДНЕВНЫЕ ВЫЗОВЫ (ОБНОВЛЕНО):

[ЛЁГКИЙ] – НАГРАДА: 1 КАМЕНЬ, 10 ОП – «Минимальное извивание червяка»

[СРЕДНИЙ] – НАГРАДА: 3 КАМНЯ, 30 ОП – «Чуть менее омерзительные усилия смертного»

[СЛОЖНЫЙ] – НАГРАДА: 6 КАМНЕЙ, 70 ОП – «В смутном смысле компетентная космическая задача»

Штраф за провал применён. Так что не только постоянные сиськи, но я даже эти жалкие десять очков опыта не заработал. Это приложение — жестокое, ублюдочное!

Я уставился в экран, в желудке затянулся холодный узел ужаса. Что делать? Рискнуть ещё одним вызовом? Рискнуть ещё одной, возможно, ещё более ужасной необратимой трансформацией? Только ради призрачной надежды набрать камни, чтобы отменить эту… мутацию молочных желёз? Мысль о том, чтобы сознательно впустить в свою жизнь ещё больше извращённых игр приложения, пугала до дрожи.

Нет. К чёрту. Слишком рискованно. Я просто смирюсь. Буду жить с этими сиськами. Ужасная перспектива — вся жизнь в тайном стыде и потенциальном публичном позоре, — но наверняка лучше, чем новая порция ада, которую может обрушить приложение, если я снова провалюсь? Буду носить мешковатые толстовки. Избегать бассейнов и раздевалок. Стану отшельником. Жизнь будет жалкой, но хотя бы… предсказуемой. Ограниченной.

Я сделал глубокий, дрожащий вдох, пытаясь унять бешеное сердцебиение.

— Всё нормально, Олли. Ты справишься. Привыкнешь. Спрячешь.

Вернулся к зеркалу, натянул свежую футболку, потом свободную толстовку сверху. Если сутулиться, держать руки чуть вперёд, если никто не будет приглядываться может, и не так заметно? Контур был — лёгкая, но отчётливая выпуклость под слоями ткани, — но это не были вопиющие сиськи. Скорее очень неудачная мужская «грудь»? Мужские сиськи, которые резко и неожиданно перешли в настоящую, бесспорную женскую территорию. Да. Может, с большим везением и стратегическим наслоением одежды я вытяну.

Крохотный осколок хрупкой надежды начал пробиваться. Может, это не конец света. Может, я просто проигнорирую приложение. Сделаю вид, что его нет. И жизнь, какой бы странной и сисястой она ни была, со временем вернётся к чему-то похожему на норму.

Иллюзия продержалась примерно семь минут. До тех пор, пока я не спустился на кухню за завтраком.

Мама стояла у плиты, без мелодии напевая и переворачивая блинчики. Хлоя и Меган уже сидели за столом, излучая привычную ауру лёгкой, пугающей красоты. Хлоя в шёлковом халате, который наверняка стоил дороже моей месячной аренды, деликатно потягивала зелёный чай и листала телефон с видом скучающего превосходства. Меган — вся в рваных чёрных джинсах и художественно размазанной подводке даже в этот адский час — склонилась над миской чего-то вроде угля-артезанского гранолы, излучая привычное презрение ко всему живому, особенно к семье.

— Доброе утро, милый, — прощебетала мама, не оборачиваясь. — Блинчики почти готовы.

— Доброе, — пробормотал я, сразу направившись к кофеварке, спиной к сёстрам, надеясь, что мешковатая толстовка даст достаточно камуфляжа.

— Олли? — голос Хлои, резкий и с привычной снисходительной насмешкой, прорезал шипение блинчиков. — Это новая толстовка? Выглядит довольно объёмно на тебе. Пытаешься что-то спрятать?

Кровь застыла. Я замер, чашка с кофе на полпути ко рту.

— Э-э, нет, — заикнулся я, не оборачиваясь. — Просто… холодно.

— Холодно? — протянула Меган с саркастическим недоверием, наконец оторвавшись от своей миски экзистенциальной тоски. — На улице двадцать четыре градуса, Олли. А ты потеешь, как свинья в сауне. — Она наклонила голову, тёмные глаза сузились с хищным прищуром, от которого мурашки побежали по коже. — Вообще-то… ты выглядишь немного… иначе. В области груди. Ты что, в спортзале переусердствовал? Или просто выращиваешь впечатляющий набор мужских сисек?

Хлоя фыркнула в свой чай — деликатно, жестоко.

— Ой, пожалуйста, Меган. Олли и «спортзал» — понятия из разных вселенных. Скорее всего, просто наелся. Все эти лапшички и самобичевания наконец догнали. — Она окинула меня взглядом сверху вниз, острым и безжалостным. — Хотя… постой-ка. — Медленная, понимающая, ужасно-весёлая ухмылка расползлась по её идеально выточенному лицу. — Ты что… ты правда на гормонах, Олли? Наконец решил принять свою внутреннюю… диву?

Обвинение, эта непринуждённая, повседневная жестокость, ударила как пощёчина. Лицо горело. Кулаки сжались.

— Нет! — рявкнул я, развернувшись к ним, забыв про стратегическую сутулость и маскировку. — Я не набирал вес! И не принимаю чёртовы гормоны! Что с вами двумя не так?!

Мой всплеск, подпитанный паникой и унижением, только подтвердил их подозрения. Ухмылка Хлои стала шире. Глаза Меган блеснули тёмным, злобным удовольствием. Они обе уставились открыто и без стыда на мою грудь, где даже под толстовкой теперь болезненно отчётливо проступала лёгкая, но бесспорная выпуклость новых сисек.

— Ох, милый, — пропела Хлоя с фальшивым сочувствием. — Не надо так защищаться. Если ты… исследуешь новые грани себя… мы тебя поддерживаем. В основном. Хотя, честно, если ты переходишь, тебе стоит вложиться в хороший бюстгальтер. Этот комковатый, неровный вид совсем не идёт, дорогой.

— И может, консультацию по стилю, — сухо добавила Меган, махнув ложкой в сторону моей толстовки. — Потому что «бездомный барсук» — не жизнеспособный образ, даже для тебя.

Я больше не выдержал. Их смех, их непринуждённая жестокость, их самодовольные, понимающие взгляды… всё это было слишком.

— Пошли вы обе на хуй! — заорал я, голос сорвался от смеси ярости и отчаяния. Развернулся и рванул наверх, их насмешливый хохот эхом гнался следом, каждый всплеск — новая рана унижения.

Я захлопнул дверь спальни, прислонился спиной, грудь ходила ходуном, слёзы злости и стыда жгли глаза. Это не сработает. Спрятать не получится. Ни от них. Ни от кого. Жизнь кончена. Я стану сисястым уродом, семейной шуткой, объектом бесконечных жестоких сплетен.

И тут я услышал.

Голос. Мягкий. Женский. Невероятно близкий.

— Оливер…

Я замер, кровь снова заледенела. Кто это? Мама? Она что, пошла за мной? Но голос… не мамин. Он… другой. Гладкий. Мелодичный. И с тревожной, почти интимной насмешкой.

— Оливер… Ты меня слышишь?

Я развернулся, обшаривая захламлённую комнату. Пусто. Дверь шкафа закрыта. Окно заперто. Никого. Я что, правда схожу с ума? Стресс окончательно сломал меня?

— Здесь, красавчик, — снова промурлыкал голос, ещё ближе, однозначно женский, с богатым, чувственным тембром, от которого по спине прошла странная дрожь. — На столе. Твой телефон.

Телефон? Я, спотыкаясь, подошёл к столу, сердце колотилось как бешеное. Телефон лежал там, где я его оставил, экран тёмный. Но когда я потянулся, экран ожил, показывая строгий интерфейс Reality Weaver. И голос… шёл из динамика. Чётко, как будто кто-то звонил.

— Вот так лучше, — пропела она, когда я поднёс телефон к уху дрожащей рукой. — Долго же ты меня замечал. Я уж подумала, ты весь день меня игнорировать будешь. А после нашей интимной встречи вчера ночью? Я бы была в обиде.

— Кто... Кто ты? — заикнулся я, разум кружился. — Как ты говоришь со мной через это приложение?

Низкий, музыкальный смех полился из динамика, по рукам пошли мурашки.

— О, Оливер. Столько вопросов. Так мило невежественно. — Голос был однозначно женский, зрелый, с чувственным, почти дымным качеством, одновременно притягательным и жутко тревожным. — Можешь звать меня Надя, милый. А как я с тобой говорю? Скажем так, я неотъемлемая часть Reality Weaver. Думай обо мне как о духе проклятия. Твой личный гид, искуситель, иногда саркастичный и часто разочарованный космический спутник в этом странном путешествии, в которое ты вляпался.

— Надя? — повторил я, имя странно ощущалось на языке. — Дух проклятия? Что это значит? Я правда проклят?

— О, абсолютно, — промурлыкала Надя, голос сочился удовольствием. — Точно, необратимо проклят. Ты принял условия, Оливер. Ты нажал «ПОДТВЕРДИТЬ, ЧЕРВЯК». Обратно пути нет. Reality Weaver — не то, что можно просто удалить, как скучный судоку, когда надоест. Оно привязано к тебе. До тех пор, пока ты не достигнешь 100 уровня. Тогда, и только тогда, приложение и моё очаровательное общество перейдёт к следующему ничего не подозревающему червяку, то есть, избранному.

Сто уровень? Кровь застыла.

— Сто уровень? Сколько это займёт? Что будет, если я просто откажусь играть? Буду игнорировать вызовы?

Надя снова рассмеялась — низко, гортанно, слишком соблазнительно для бестелесного духа проклятия.

— О, ты можешь отказаться, милый. Пожалуйста. Но ты просто застрянешь. Как есть. С этими милыми зарождающимися сисечками, которые станут постоянной, не обсуждаемой частью твоего мужского тела. Больше никаких вызовов, никаких камней, никаких очков. Только ты, твои сиськи и жизнь полная неловких объяснений и плохо сидящих рубашек. И, конечно, — голос опустился до заговорщического шёпота, — ты упустишь все по-настоящему вкусные награды из Магазина Невероятных Искушений. Власть, Оливер. Трансформации. Шанс переделать себя, свой мир так, как ты даже представить не можешь…

— Мне плевать на награды! — отчаянно возразил я. — Я просто хочу, чтобы эти... Эти штуки исчезли! — Я схватился за грудь, чувствуя мягкую, нежеланную выпуклость под толстовкой. — Ты сказала, десять камней могут отменить наказание. Как мне набрать десять камней?

— Ну, конечно, выполняя вызовы, — ответила Надя, голос сочился притворной невинностью. — Всё просто. Немного усилий, немного риска, немного награды. Космическая транзакционная экономика в лучшем виде. — Она замолчала, потом тон стал убедительнее, соблазнительнее. — Давай, Оливер. Ты же почувствовал это вчера ночью, правда? Азарт? Власть? Чистое, неприкрытое безумие? Не говори, что крохотная часть тебя не любопытна увидеть, что ещё может это приложение. Что ещё можешь ты.

Я застонал, опустился на край кровати, телефон всё ещё прижат к уху. Она была права. Чёрт её дери. Это извращённое, бесспорное любопытство всё ещё грызло меня. И мысль о том, чтобы жить с этими сиськами вечно, терпеть бесконечные насмешки сестёр, обеспокоенные взгляды мамы, была невыносимой. Но мысль о новом вызове, новой возможной необратимой трансформации была не менее ужасающей.

— Это ловушка, да? — сказал я наконец, голос тяжёлый от смирения. — Проклят, если сделаю, проклят, если не сделаю.

— Именно! — весело прощебетала Надя. — Добро пожаловать в чудесный мир космических проклятий, Оливер. Всё о невозможных выборах и забавных последствиях. В основном забавных для меня, конечно. — Она помолчала. — Ну? Что выбираешь, червяк? Принять свою новую сисястую реальность? Или… ещё раз крутануть колесо несчастий? Ежедневные вызовы обновились, знаешь. Свежие мучения ждут.

Я посмотрел на телефон. Строгий интерфейс уставился в ответ. Лёгкий, Средний, Сложный. Минимальное извивание червяка. Чуть менее омерзительные усилия смертного. В смутном смысле компетентная космическая задача. Каждый — потенциальный ящик Пандоры с неизвестными ужасами. Но также… источник камней. Путь обратно к нормальности. Почти.

— Вчерашний лёгкий вызов — начал я нерешительно. — Он дал мне это. — Я неопределённо махнул на грудь. — Что за новую фигню принесёт среднее или сложное задание?

— О, возможности бесконечны, милый, — промурлыкала Надя. — Но и награды тоже. Больше камней, больше очков, быстрее путь к этому недостижимому сотому уровню. И подумай, какие возможности у тебя будут! Если, конечно, выживешь с рассудком и большинством оригинальных частей тела.

Я вспомнил свою вчерашнюю мысль. Лёгкий вызов был на самом деле простым. «Носить подходящий бюстгальтер». Если бы у меня было больше времени, если бы я не потратил два часа в состоянии ужасающего восхитительного самоудовлетворения, я мог бы просто сходить в магазин, купить дешёвый лифчик, надеть на минуту — и бац. Вызов выполнен. Один камень, и никакого наказания в виде сисек. Ещё десять дней такого — и хватит, чтобы отменить сиськи. Медленно, да. Унизительно, наверное. Но потенциально безопаснее?

Но голос Нади, соблазнительный шёпот в ухо, уже толкал меня на более безрассудный путь.

— Давай, Оливер. Где твоё чувство приключений? Десять дней скучных, низкорисковых вызовов? Или один-два захватывающих, высоконаграждаемых риска? Подумай об эффективности! Ты мог бы избавиться от сисек в два счёта, если правильно сыграешь в средний или сложный.

Эффективность. Она знала мои слабости. Мысль о том, чтобы терпеть ещё десять дней этого сисястого существования, десять новых возможностей для насмешек сестёр, была мощным стимулом. А средний вызов… насколько он может быть тяжелее? «Чуть менее омерзительные усилия смертного». Не звучит так страшно.

— Ладно, Надя, — сказал я наконец, голос напряжён от смеси ужаса и неохотной решимости. — Хорошо. Но если это будет что-то совсем безумное, я тебя виню.

— Естественно, милый, — хихикнула она. — Всё всегда моя вина. Ну? Какое восхитительное мучение выбираешь сегодня? Не будь трусом. Бери сложный. Живи немного. Или, знаешь, умри, пытаясь. Метафорически. В основном.

Игнорируя её подначивания, мой палец завис над вариантами. Лёгкий манил — путь наименьшего сопротивления. Но десять дней… И мысль снова встретиться с сёстрами сегодня вечером, всё ещё в таком виде… Нет. Средний. Три камня. Это приблизит. Быстрее.

Я ткнул в **[СРЕДНИЙ] – НАГРАДА: 3 КАМНЯ, 30 ОП – «Чуть менее омерзительные усилия смертного»**. Выскочил экран подтверждения, предупреждение такое же резкое и оскорбительное, как раньше.

**ПРИНЯТЬ СРЕДНИЙ ВЫЗОВ?**

**ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ: ЧЕРВЯЧЬЕ СОЖАЛЕНИЕ НЕИЗБЕЖНО, НО В КОНЦЕ КОНЦОВ БЕСПОЛЕЗНО. ПРОВАЛ ПРИВЕДЁТ К НЕОБРАТИМОМУ НАКАЗАНИЮ. ТЫ УВЕРЕН, ЧТО ТВОЙ ЖАЛКИЙ ОГРАНИЧЕННЫЙ УМ СПОСОБЕН ОСОЗНАТЬ ПОТЕНЦИАЛЬНЫЕ ПОСЛЕДСТВИЯ?**

**[ПОДТВЕРДИТЬ, ТЫ БЕСПОЗВОНОЧНЫЙ ИДИОТ]** **[ОТМЕНА, И ПРИМИ СВОЙ СИСЬКОВЫЙ ПРИЗ]**

«Сиськовый приз», — пробормотал я, закатывая глаза. У приложения талант к оскорблениям. Но решимость была твёрдой. Я ткнул **[ПОДТВЕРДИТЬ, ТЫ БЕСПОЗВОНОЧНЫЙ ИДИОТ]**.

Экран мигнул. Появился новый текст.

**СРЕДНИЙ ВЫЗОВ ПРИНЯТ: «ДОТЯНУТЬСЯ ДО ШЕЙКИ МАТКИ»**

**ОСТАЛОСЬ ВРЕМЕНИ: 13:47:22 (ПОЛНОЧЬ ПО МЕСТНОМУ ВРЕМЕНИ — ДЕДЛАЙН)**

**НАКАЗАНИЕ ЗА ПРОВАЛ: ТЕКУЩАЯ ФИЗИЧЕСКАЯ ТРАНСФОРМАЦИЯ СТАНЕТ ПОСТОЯННОЙ.**

Я уставился на экран, в полном недоумении. Дотянуться до шейки матки? Что за херня?

— Надя, — сказал я, голос сжался от путаницы и подступающего ужаса. — Что это значит? У меня нет шейки матки! Я парень! Парень с… с неудачными грудными аксессуарами, да, но в остальном — анатомически парень!

Смех Нади — низкий, гортанный и совершенно без сочувствия — раздался из телефона.

— О, Оливер, — промурлыкала она, голос сочился весельем. — Ты уверен, милый? Может… перепроверь своё оборудование?

Кровь застыла. Дрожащая рука медленно поползла вниз, под пояс пижамных штанов, к паху. Пальцы шарили в поисках привычного, успокаивающего веса члена и яиц.

И нашли… ничего.

Только гладкость. Мягкость. Отчётливое, бесспорное отсутствие там, где всю жизнь были мои товарищи — мужские гениталии.

Из горла вырвался сдавленный вздох полный ужаса. Я рванул пижамные штаны вниз, споткнулся назад, врезался в стену, глаза расширились от осознания катастрофы.

Там, где только что были член и яйца, теперь была... Пизда!

Идеальная, бесспорно женская пизда. Гладкая, бледная кожа. Нежные, почти прозрачные внешние губы, слегка разомкнутые. Внутренние — мягкие, тёмно-розовые, как лепестки экзотического хищного цветка. И внутри них — крохотный, блестящий бутон — клитор, видимо. И… без волос. Идеально выточенная. Почти пугающе аккуратная. Как из медицинского учебника или из очень специфического уголка интернета.

— ЧТО ЗА ХУЙНЯ?! — заорал я, звук разрывал ткань моего рассудка. Руки метнулись к паху, пальцы щупали, подтверждая невозможное, ужасное. Член пропал. Яйца пропали. Пизда — есть. Полностью функциональная, анатомически правильная, бесспорно женская вагина. На моём теле. На моём в остальном всё ещё узнаваемо мужском теле, если не считать маленьких чувствительных женских грудей.

Это уже не была мелкая трансформация. Это не просто пара нежеланных сисек, которые можно спрятать под толстовкой. Это было нечто на другом уровне. Полная перемена первичных половых признаков. Это чёртов кошмар!

— Ох, милый, — пропела Надя с пола, куда я уронил телефон в панике. Она звучала абсолютно, бесило весело. — Похоже, кто-то не был готов к среднему уровню. Сюрприз!

Я просто уставился на новую анатомию, разум — хаотичная пустота. Пальцы, будто по своей воле, продолжали робкое исследование. Внешние губы мягкие, податливые. Внутренние — ещё мягче, почти бархатные. Я осторожно раздвинул их. Вход в новую вагину маленький, тугой, блестящий от лёгкой, почти незаметной влаги. А клитор... Боже, клитор! Крохотный, но пульсировал странной, чужеродной чувствительностью даже при самом лёгком, случайном касании.

«Дотянуться до шейки матки», — прошептал я, слова вызова эхом отдавались в разбитой голове. Это значит... Нужно что-то... Внутрь. Внутрь туда. Внутрь меня.

«Как сложно это?» — пробормотал я себе.

Я сделал глубокий, дрожащий вдох, пытаясь собрать остатки мужества. Ладно. У меня пизда. У меня вызов. У меня тринадцать часов, чтобы понять, как стимулировать собственную чёртову шейку матки. Или эта ужасная и нежеланная, но бесспорно интригующая новая часть тела станет такой же постоянной, как сиськи.

Я тяжело сел на край кровати, всё ещё голый ниже пояса, уставившись в новую реальность. Пальцы, ведомые теперь мрачным, почти научным любопытством, вернулись к пизде. Я снова обвёл клитор кончиком пальца, лёгкие, дразнящие касания. Ничего. Немного сильнее, чуть быстрее. Всё ещё ничего. Только смутная, далёкая чувствительность, как прикосновение к онемевшей конечности.

— Ты делаешь неправильно, червяк, — вздохнула Надя, голос полон жалости и глубокого разочарования. — Думай не как будто пытаешься оттереть упрямое пятно с ковра, а как будто… заманиваешь застенчивого котёнка из-под дивана. Нежность, Оливер. Тонкость. И ради бога, постарайся хотя бы немного наслаждаться. Твоя пизда чувствует, когда ты притворяешься.

Наслаждаться? Как, блядь, мне наслаждаться? Это кошмар! Но дедлайн приближался. А мысль застрять в этой женской конфигурации навсегда? Невыносимо.

Я закрыл глаза, пытаясь заглушить насмешливые комментарии Нади, сосредоточиться на ощущениях. Подумал о женщинах. Горячих женщинах. Бесконечно фотошопнутых богинях из ночных интернет-походов.

Между ног начало теплеть. Лёгкое изменение. Клитор под пальцами слегка набух, стал твёрже, отзывчивее. Я сменил ритм — то легче и быстрее круги, то медленнее и глубже давление, экспериментируя, изучая. И медленно, робко, что-то начало происходить.

Новый вид удовольствия, полностью чужой, но бесспорно мощный, начал нарастать. Не сосредоточенная, направленная интенсивность мужского возбуждения. Это было нечто другое. Сначала более разлитое, распространяющаяся теплота, покалывание, которое расходилось от клитора по губам, в пах. Дыхание участилось. Соски — мои постоянные, чувствительные женские соски — начали ныть, затвердевая в тугие точки под толстовкой.

Я глянул на себя в зеркало. Зрелище шокировало. Я, Олли, сижу на кровати, голый ниже пояса, толстовка задрана, открывая маленькие ноющие сиськи, лицо раскраснелось, глаза полуприкрыты, пальцы старательно работают между ног. Зрелище гендерно-извращённое, глубоко ебанутое, что я когда-либо видел. И это было, к моему полному, унизительному ужасу и позорному возбуждению, невероятно, притягательно горячо.

Мои собственные сиськи. Вид их, слегка колышащихся в движении, ощущение мягкого веса в ладонях, когда я инстинктивно потянулся их обхватить, — всё это послало новые волны жара прямо в пах, усиливая удовольствие, усиливая возбуждение. Пизда точно намокла, скользкая, липкая влага покрыла пальцы, позволяя им легче скользить по пульсирующему клитору.

— Вот так, червяк, — промурлыкала Надя с телефона, голос — низкий, соблазнительный гул. — Ты начинаешь понимать. Видишь? Не так уж плохо, правда? Быть девушкой? Иметь все эти милые, чувствительные местечки для игр?

Я не ответил, потерянный в нарастающей волне ощущений. Пальцы двигались быстрее, увереннее, бёдра начали покачиваться инстинктивно, гоняясь за удовольствием. Сначала стоны были тихими, потом громче, безудержными, заполняя тишину комнаты. Это было невероятно! Так непохоже на мужскую мастурбацию. Так гораздо полнее. Всепоглощающе.

Когда я почувствовал, что достаточно мокрый, когда удовольствие стало почти невыносимым, я робко попробовал вставить палец снова. На этот раз он вошёл. Легко. Плавно. В тёплую, тугую, влажную глубину, от которой я ахнул. Пизда сжалась вокруг пальца, обхватив его, сжимая. Ощущение было неописуемым. Ошеломляющим. Я толкал глубже, исследуя, палец двигался туда-сюда, находя ритм, от которого бёдра дёргались, дыхание сбивалось.

Добавил второй палец, растягивая себя, заполняя полнее. Ощущение наполненности, проникновения, даже своими пальцами, было интенсивно, шокирующе приятно. Я слегка согнул пальцы, ища, исследуя, пытаясь найти эту неуловимую, критически важную шейку матки. Глубже… глубже… Но дотянуться — это была задача. Пальцы казались слишком короткими, угол неудобным.

Я продолжал, толкая пальцы туда-сюда, теребя клитор большим пальцем, тело извивалось на кровати, потерянное в вихре нового, интенсивного, бесспорно женского удовольствия. Оргазм, когда он наконец неизбежно накрыл, был взрывным. Другим, чем любой мужской оргазм. Не просто разрядка — это была судорога всего тела, волна разрывающего удовольствия, начавшаяся глубоко в пизде и разошедшаяся наружу, затуманив зрение, заставив пальцы ног поджаться, высокий, почти женский крик вырвался из горла.

Когда он наконец утих, оставив меня дрожащим, задыхающимся, раскинувшимся безвольно на кровати, пропитанным потом и собственной влагой, я почувствовал… полное разрушение. И странно, путано… удовлетворение.

Я лежал долго, ловя дыхание. Потом неохотно потянулся к телефону. Приложение смотрело на меня, интерфейс неизменный. Вызов: ДОТЯНУТЬСЯ ДО ШЕЙКИ МАТКИ. Всё ещё активен.

— Какого черта? — простонал я, приподнимаясь. — Я точно достал вещи. Почему не засчитано?

— О, ты кончил, да, червяк? — эхом отозвался голос Нади, полный веселья. — Мило. Но реально ли дотронулся до шейки? Это был вызов, милый, а не «подарить себе неуклюжий женский оргазм».

Я нахмурился на телефон. Она права. Я отвлёкся. Переполнен новыми ощущениями. Не выполнил конкретную цель.

— Некоторым женщинам нужно что-то побольше, чтобы нормально достать до шейки, Оливер, — продолжила Надя, тон — смесь клинической отстранённости и тонкой насмешки. — Пальцы хороши для прелюдии, но для главного блюда? Иногда нужен более внушительный инструмент.

Побольше? Внушительный инструмент? Кровь застыла.

— Что ты имеешь в виду? — спросил я шёпотом. — Мне нужен член? Мне нужно трахнуть парня или что? Надя, я не собираюсь этого делать! Я гетеро! И точно не хочу чужой хуй внутри своей... Своей новой... Этой! — Я неопределённо махнул на пах.

— Тебе решать, милый, — промурлыкала она. — До полуночи время есть. А наказание за провал… постоянная пизда… довольно мотивирует, да? — Она замолчала. — Или, знаешь? Есть другие инструменты... Если проявишь изобретательность.

Я глянул на часы. 9:45 утра. Через час надо на смену в Walmart. Блядь. Сейчас нет времени исследовать шейку. Придётся разбираться позже. После работы.

С тяжёлым стоном отчаяния я заставил себя встать. Одеваться стало новым испытанием. Обычные боксеры ощущались неправильно, комкались вокруг новой анатомии. В итоге пошёл без трусов под джинсами — глубоко тревожное ощущение. Джинсы сами по себе сидели иначе, свободнее в некоторых местах. А маленькие чувствительные сиськи — постоянное, отвлекающее присутствие под футболкой и толстовкой.

Работа прошла в тумане едва сдерживаемой паники и глубокого физического дискомфорта. Каждое движение напоминало об изменённом состоянии. Лёгкое колыхание грудей. Непривычное трение бёдер, отсутствие между ног. Я всё время думал, что все видят, что замечают тонкие изменения, что знают мой ужасный секрет. Я путал заказы, уронил паллету с консервированным горошком и чуть не сорвался, когда миссис Хендерсон, моя пожилая фанатка черносливового сока, спросила, всё ли у меня в порядке, потому что я выгляжу «отстраненным».

Всё, о чём я мог думать, — вызов. Моя шейка матки. Быстро приближающийся дедлайн полуночи.

На обеденном перерыве, когда отчаяние пересилило глубокое отвращение к публичному унижению, я оказался у магазина «Запретные удовольствия» — товары для взрослых в паре кварталов от Walmart. Окна заклеены чёрным, вывеска — кричащий неоново-розовый. Проглотив гордость, стыд и огромную порцию экзистенциального ужаса, я толкнул дверь.

Внутри. Тусклый свет, плюшевый красный ковёр, стены увешаны ошеломляющим ассортиментом дилдо, вибраторов, анальных пробок, фетиш-одежды и вещей, которые я даже не мог опознать. Воздух пах латексом и сожалением. Единственная продавщица — молодая женщина с кучей пирсинга и выражением глубокого, усталого от мира равнодушия — подняла глаза от телефона, когда я вошёл, слегка ухмыльнулась и вернулась к скроллингу. Очевидно, я не её обычный клиент. Или, может, как раз обычный. Кто знает теперь.

Я бродил по проходам, чувствуя себя инопланетным антропологом, изучающим брачные ритуалы особенно развратного вида. Лицо горело. Руки потели. Мне нужно было найти что-то функциональное. Не слишком большое, не слишком страшное, просто достаточно длинное. И тонкое. Даже два моих пальца ощущались внушительно.

Наконец, в углу с табличкой «Блаженство для новичков» (о, ирония), я нашёл. Простое силиконовое дилдо. Розовое, конечно. Около семнадцати сантиметров длиной, но относительно тонкое, с лёгким, нежным изгибом на конце. Идеально. Ну, или насколько идеально может быть дилдо, когда ты гетеросексуальный парень, вынужденно обитающий в женском теле, нуждающийся в стимуляции собственной шейки матки.

Я схватил его, прошагал к кассе и пробормотал что-то про «шутливый подарок на вечеринку другу». Продавщица даже не подняла глаз, просто пробила с полным, абсолютным равнодушием, что, честно, было благословенным облегчением. Заплатил наличкой, засунул вещь в рюкзак и практически выбежал из магазина, щёки пылали.

Остаток смены — чистая агония. Каждая минута тянулась. Каждый клиент казался дознавателем. Каждый шорох пластикового пакета в рюкзаке звучал как обвинительный приговор.

Наконец, наконец, смена кончилась. Я практически побежал домой, игнорируя попытки мамы поговорить о ужине, и забаррикадировался в комнате. Момент истины.

Скинул одежду, сердце колотилось. Вид голого тела в зеркале — маленькие чувствительные сиськи, гладкий, чужеродный ландшафт пизды — всё ещё шокировал, но прежний ужас теперь перекрывался мрачной, отчаянной решимостью. Я должен это сделать. Должен победить.

Помня совет Нади и своё собственное, неожиданно успешное самоисследование, я знал — сначала нужно возбудиться. Смазка — ключ. Достал телефон, даже не открывая Reality Weaver, и зашёл на один из своих обычных порносайтов.

Это было странно. Смотреть на невероятно грудастых женщин, которых долбят не менее невероятно наделённые мужчины, зная, что теперь я обладаю женской половиной этого уравнения... Привычная отстранённая оценка исчезла, сменившись странной, почти эмпатической резонансностью. И когда шли крупные планы, когда камера фокусировалась на блестящих кисках, которые растягивали и заполняли, на клиторах, которые лизали и сосали. Моя собственная пизда дала мощный, отчётливый толчок. Сиськи заныли. Соски мгновенно затвердели. Блядь. Это было так странно. И невероятно чувствительно.

Через несколько минут я был возбуждён. Мокрый. Готов. Клитор пульсировал своей жизнью, требуя внимания. Я уступил, пальцы двигались с новой уверенностью, вырывая стоны и вздохи из губ. Эта часть, по крайней мере, становилась тревожно знакомой. Даже приятной.

Потом — дилдо. Развернул дрожащими руками. Оно было холодным, гладким, неожиданно внушительным в ладони. Нанёс щедро лубриканта и глубоко вдохнул.

Уселся на край кровати, ноги широко раздвинуты, робко поднёс кончик дилдо к входу в пизду. Оно вошло легко, лубрикант сделал всё скользким, почти без трения. Ощущение наполненности, проникновения чужеродного объекта — впечатляющее. Ошеломляющее. Смесь удовольствия, дискомфорта и глубокого, умопомрачительного желания.

Я толкал глубже, медленно, осторожно. Пизда растягивалась, принимая его, внутренние стенки обхватывали с удивительной силой. Дыхание сбилось. Бёдра начали двигаться инстинктивно, покачиваясь, направляя дилдо глубже, ища.

Вот оно. Шейка матки. Нужно достать. Толкнул дальше, стиснув зубы от странного, почти неприятного давления в глубине. Пальцы всё ещё работали над клитором, быстрее, яростнее, пытаясь нарастить удовольствие, перекрыть дискомфорт.

И вот! Я почувствовал. Отчётливая, твёрдая точка в самом конце вагинального канала. Дилдо упёрлось в неё. Резкий, электрический толчок прошёл через тело — совсем не то, что стимуляция клитора. Не совсем больно, но интенсивно. Глубоко. Первобытно.

Я снова толкнул, экспериментально. Ещё один толчок. Сильнее. Бёдра дёрнулись. Низкий стон вырвался из груди. Это оно. Должно быть оно.

Клитор горел, пизда ритмично сжималась вокруг дилдо. Оргазм нарастал как цунами, грозя накрыть. Я толкнул ещё раз, чтобы убедиться, что попал, и…

Накрыло с силой урагана. Этот оргазм был не только клиторальным — он был глубже, полнее, судорога всего тела, будто исходившая из самой сердцевины, из этой новооткрытой, жестоко стимулированной шейки матки. Я закричал — сырой, безудержный звук, зрение побелело, тело выгнулось с кровати, дилдо всё ещё глубоко внутри, передавая волну за волной разрывающего, почти невыносимого удовольствия. Оно длилось и длилось, казалось, вечно, пока наконец, милосердно, не начало стихать, оставив меня дрожащим, безвольным, полностью разбитым, лужей пота и израсходованных ощущений на смятых простынях.

Я лежал долго, хватая воздух, разум блаженно пуст. Когда смог пошевелиться, когда конечности перестали дрожать, потянулся к телефону.

Приложение светилось новым, триумфальным сообщением:

**ВЫЗОВ ВЫПОЛНЕН: «ДОТЯНУТЬСЯ ДО ШЕЙКИ МАТКИ»**

**НАГРАДА: 3 КАМНЯ, 30 ОП**

**ТЕКУЩИЙ БАЛАНС КАМНЕЙ: 3**

**ТЕКУЩИЕ ОП: 30/100 ДО УРОВНЯ 1**

**ФИЗИЧЕСКАЯ ТРАНСФОРМАЦИЯ (ЖЕНСКИЕ ГЕНИТАЛИИ) ВОЗВРАЩАЕТСЯ К БАЗОВОЙ…**

Я посмотрел вниз. И там, между ног, благословенно, успокаивающе знакомо, был мой член. Мои яйца. Моё собственное, оригинальное, мужское оборудование. На своём месте.

Волна облегчения, такая сильная, что чуть не заплакал, накрыла меня. Я сделал это. Я, блядь, сделал это. Я столкнулся с бездной постоянной пизды, вооружился секс-игрушкой-новинкой и вышел… победителем. И неожиданно, путано… удовлетворённым.

— Ну-ну-ну, Оливер, — голос Нади, с новой ноткой чего-то, что могло быть настоящим, неохотным уважением, промурлыкал из телефона. — Должна признать, не думала, что у тебя получится. Или, точнее, что ты сможешь это в себя засунуть. Я… слегка впечатлена.

Я просто рассмеялся — дрожащим, измождённым смехом. Я всё ещё парень. Парень с постоянными, хоть и маленькими, женскими сиськами, да. Но в основе — парень. И у меня три камня. Ещё семь осталось.

Я потянулся вверх, обхватив одну из новых, постоянных сисек. Она была мягкой, уже знакомой. Почти… утешающей?

— Недолго осталось, девочки, — прошептал я им, странная, почти ласковая улыбка тронула губы. — Ещё несколько вызовов, и вы станете историей. А потом... Потом я наконец вернусь к своей скучной, бежевой, замечательно предсказуемой и полностью безсисочной жизни.

Но пока я лежал, уплывая в сон, фантомная ноющая боль недавно ушедшей пизды, память о том судорожном, невероятном оргазме, оставалась в голове — запутанный, соблазнительный шёпот. Может… Может быть, немного этого хаоса от приложения не так уж и плохо. Может...

продолжение следует...